Виктория работала врачом скорой помощи. В тот день она приехала на вызов к женщине и застала там своего мужа.
Виктория всегда считала, что её работа — это броня. Двенадцать лет на «скорой», сотни ночных смен, запахи антисептика, пота и страха, въевшиеся в кожу так глубоко, что никакие духи их уже не вытравливали. Броня защищала не только от смерти пациентов, но и от собственной жизни. Дома она почти не разговаривала. Разговаривал в основном Артём — её муж, спокойно, размеренно, как человек, который давно уже всё для себя решил.
Тот день начался как обычно: дождь с утра, пробки на МКАД, диспетчер, задыхающийся от количества вызовов. В 14:47 поступил сигнал — женщина, 38 лет, острая боль в животе, возможная гинекология, рвота, слабость. Адрес — один из новых жилых комплексов на северо-западе, 17-й этаж, код от подъезда 4789*.
В лифте Виктория посмотрела на своё отражение в зеркале. Под глазами синеватые тени, волосы собраны в тугой пучок, на шее тонкая цепочка с крошечным крестиком — подарок матери перед тем, как та умерла. Она поправила воротник форменной куртки и вышла на площадку.
Дверь открыла не хозяйка.
Открыл Артём.
Секунда. Две. Три.
Он стоял в светлой футболке, которую она сама купила ему в прошлом году, с мокрыми после душа волосами, босой, с полотенцем на плече. За его спиной, в глубине прихожей, слышался женский голос — слабый, жалобный:
— Артём… кто там?
Полная история 👇
