Алиса вошла в ресторан последней — придержала дверь, пропуская вперёд финансового директора Костю и маркетолога Лену. Оба уже обсуждали, кто будет платить за вино, если счёт выставят на компанию, а не на личные карты. Алиса улыбнулась автоматически, как улыбаются люди, которые уже тысячу раз слышали эту шутку.
Ресторан был почти полон, но не шумный — тот приятный вечерний гул, когда говорят негромко, звенят бокалы, а официанты двигаются как тени. Их столик забронировали у окна, с видом на мокрую после дождя мостовую и отражения фонарей. Алиса бросила сумку на стул, стянула пальто и только тогда, выпрямляясь, машинально повела взглядом по залу.
И замерла.
В дальнем углу, почти у самой колонны, за маленьким столиком на двоих сидел её муж. Напротив него — женщина лет тридцати пяти, с очень прямой спиной и тёмными волосами. Они не целовались, не держались за руки. Просто разговаривали. Но в том, как он наклонялся к ней, как она чуть касалась пальцами края его рукава, было что-то до боли знакомое. То самое, что Алиса когда-то считала своим личным языком чувств.
Она почувствовала, как кровь отливает от щёк, а потом резко приливает обратно — горячая, колючая.
— Алис, ты чего? — Лена тронула её за локоть. — Привидение увидела?
— Нет… просто… знакомое лицо мелькнуло, — Алиса заставила губы растянуться. — Садись, я сейчас.
Полная история 👇
