Публикации канала «Нетипичные мемуары»

Ворфоломеич был быдлом. Нет, конечно - не всегда. Дома, в одиночестве, он ходил в шелковом халате и сеточке на почти лысой голове. Завтракал исключительно круассанами с милипиздрической чашечкой кофе, всенепременно оттопырив мизинчик. Слушал Моцарта и Вивальди, читая на память стихи своим канарейкам. Шлифовал ногтевые пластины и делал массаж лица с хранцузским кремом. Круговыми движениями, да. А вот улица пробуждала в Варфоломеиче демона. Каждый раз, собираясь выйти из квартиры, натягивая великолепный костюм от'когото-там, он обещал себе, что сегодня всё будет хорошо. Всё будет правильно. Интеллигентно. Но в последнюю минуту срывал с себя брюки и пиджак и, словно в забытьи, натягивал треники с пузырями на коленях, ярко-жёлтую ветровку и давно треснувшие сланцы. Даже зимой. Правда - на теплые носки из кроличьей шерсти. На голове красовалась потёртая камелавочка с козырьком из картона. Варфоломеич открывал двери подъезда и жадно глотал загазованный воздух и безумную какофонию городских улиц. В тот момент это была его стихия. Его душа. Его жизнь... Лишь пару часов спустя, он обнаруживал себя на лавочке в каком-нибудь сквере. Рассказывающим кому-нибудь свою историю о том, как он по воле черных риелторов и алкоголизма оказался на улице. Хлопал глазами, как будто не понимая, где находится. А потом, словно прозрев - вставал, отряхивал с треников пыль, выпрямлялся, доставал из кармана ветровки ключи от машины и уходил вдаль. А на лавочке сидела абсолютно охуевающая от происходящего, рыжая баба в новых шароварах... #аглая_пишет

Я немного задумалась и.. чуть не въехала в жопу резко остановившейся передо мной машине. - Ну, здрассти, приехали. Шоапять произошло?! Я опустила стекло и в салон ворвалась какофония. Где-то совсем рядом забивают сваи: - Тыдыщ, тыдыщ, тыдыщ Психующие водители давят на сигналы: - Фа-фааа, фа-фааа Собаки, по своему меховому разумению, думают, что могут остановить эту истерику своим лаем.. - Гав, Гав, Гав - на все лады... Я уже начинаю закрывать окно, чтобы погрузиться в Карузо, который ждёт меня на паузе и вдруг, из под всего этого звукового хлама, раздается дрожащий, тонкий звук. Тихое пиликанье, которое блокирует в моей голове всё остальное и разрастается в мозгу огромным спрутом, захватывая моё сознание целиком. И вот я уже смотрю на площадь с высоты птичьего полёта. Пять дорог, забитых нервными автомобилями, сходятся в одной точке, от которой исходит глубокий свет. Маленький скрипач, из под смычка которого льётся сама жизнь. Жизнь, которую бы я пропустила, если бы не сломался светофор. #аглая_пишет

Так уж вышло, что треть своей жизни я посвятила строительству и отделке. Поэтому в голове крутится тыщща историй, связанных именно с этим. 🖤🖤🖤🖤🖤🖤🖤🖤🖤🖤🖤🖤🖤🖤🖤 - Алё! Дормидонтовна! Срочно приезжай! Ты, блять, должна это видеть! И отбойник прихвати - надо на пальцах разъяснить!! Крайне редко, а точней - практически никогда, рабочие не звонят мне на личный телефон. Есть прораб, есть мой зам. Если позвонили лично мне, значит настал пиздец. Поэтому я бросаю отчёт, хватаю неподъемный отбойник и мчусь на адрес не задавая лишних вопросов. Дверь открывает бабулечка - божий одуванчик. Ростом не более полутора метров, весом - отсилы килограмм 40. На голове - гнездо из тонюсеньких седых волос, сквозь которые предательски просвечивает розовый череп. - Аглая, душенька, сил моих больше нет. Никак не могу растолковать вашему подневольному, что от него требуется.. "Подневольный", выглядывая из санузла, где собсна мы и должны сделать ремонт, начинает похрюкивать. - Планетария Иосифовна, не переживайте. Сейчас разберёмся. Вот я и инструмент уже притащила. Отбойник на фоне старушки выглядел как огромный инопланетный монстр: - Проходите, Аглаюшка-душенька, башмачки-то не снимайте, а то шкарпетки извозюкаются Санузел представлял собой полный пиздец. Как будто в него попала бомба. Два раза. Камнем преткновения стал старый кафель на полу, который нужно было убрать. - Мне добрые соседи сказали, что нужно отбойником это счистить. А труженик ваш в отказ идёт.. Труженик молча подцепил кусок кафеля, приподнял его и... Я увидела соседа снизу🙈 Он стоял на табуретке и шипел в образовавшуюся дырку: - Только не отбойник. Я вас умоляю. Только не отбойник Почти полчаса я пыталась объяснить старушке, что от вибрации инструмента может обрушиться пол дома. И мне удалось. Она поняла. И произнесла фразу, которая и стала решением нашей проблемы: - Так вы отбойник не включайте.. #аглая_пишет

Оу. Этот звук не спутать ни с чем. Мне кажется - каждый его слышал хоть раз в жизни. Как будто тысячи гладиаторов-лилипутов дерутся на оцинкованных мечах, катаясь по кругу коллизея на раздолбанных колесницах. Этот грохот въедается в мозг, нарастая по мере приближения этой огромной металлической гусеницы. Но если зажать уши и абстрагироваться от звука - как же она грациозна!! Извиваясь всем телом, как река, с лёгкостью она огибает препятствия. Как волна - медленно поднимается и стремительно несётся вниз... И все расступаются перед ней, страшась как урагана... От стихии её отличает только то, что она - рукотворна. И управляема (при хорошем раскладе) - Дорогу!! Дорогу, лять!! Чо, не заметно, что люди едут??, - кричат тележечники, загоняя своих гусениц в стойло супермаркета... #аглая_пишет

Дочь моя, в возрасте этак лет трёх, определилась с будущей профессией. Вот прям проснулась утром и поняла, кем хочет быть. И мне объявила. Громко и четко: Я, говорит, теперь тисерач. Ни одна попытка угадать направление Санькиной деятельности не увенчалась успехом. От какой бы то ни было помощи она отказалась, поэтому после завтрака я спокойно выпустила её во двор со старшей шестилетней двоюродной сестрой. Ничего необычного не происходило - они играли в песочнице, катались в пластиковом грузовике и иногда бегали в гостевой домик, ибо там стояли кукольные кровати и огромная игрушечная кухня. К обеду я уже совсем забыла об утреннем разговоре. Прошло ещё несколько дней. Я пошла в гостевой дом, чтобы взять там какую-то очень нужную вещь - то ли противень, то ли скатерть - не суть. Открыла дверь и почувствовала непреодолимую вонь. - Опять мышь сдохла, подумала я и поняла, что от одной мышки так вонять не может. Крыса? Тоже не то. И я стала общаривать углы. Пошла, так сказать, на запах. А вёл он к кукольному уголку... И тут я поняла. Здесь работал тисерач. Качественно работал. Полноценно. Шесть кроваток стояло в два ряда. Рядом с ними торчали палки, на которых висели пакетики с маслом из Роллтона. А от них тянулись нити, которые опутывали лежащие в кроватях птичьи трупы🙈 Госпиталь, блять. Птицын врач. Тисерач, мать его. #аглая_пишет

Миколыч присел на лавку. Посмотрел на мокрые ботинки, на жёлтые листья, налипшие на них.. Ежедневная рутина. День Сурка. Серые плиты бетонных дорожек. Фантики и приклеившаяся на бордюры жвачка. Пустые стаканы. И звук пластиковой метлы. Хрррщщщть. Хрррщщщть. Хрррщщщть. Остался последний двор. Самый любимый. С огромным разлапистым кедром… Бобчик наблюдал за Миколычем в небольшое окошко, заляпанное жирными пальцами покупателей и на автопилоте крутил очередную шаурму. В голове крутились мысли: - Как же прекрасно там, на свежем воздухе.. А этот дворник… Как старый дед-волшебник. Махнул своей волшебной палочкой - хрррщщщть - и двор чист.. А с какой любовью он вычищает мусор из муравейника под тем кедром!!! Бумажку за бумажкой, спичку за спичкой.. А ведь мог просто… Хрррщщщть… Вот бы и мне сделать что-то хорошее. Но у меня шаурма… Бобчик посмотрел на покупателя и вспомнил - этому без горчицы. Но побольше грибов и сыра… Демидовна окинула взглядом автобус. Последний рейс. Всего два пассажира - уставший дворник и молодой парень, с жирным пятном от майонеза на рукаве. Каждый вечер они едут как будто вместе. До конечной. Видя, как оба пытаются устроиться поудобней, чтоб хоть чуток подремать, Демидовна приглушила свет. Пусть поспят. Я разбужу И пусть никто не замечает таких людей. Пусть считают, что дворник, шаурмист и кондуктор - это просто работа. Но эти трое делают наш мир лучше, хоть иногда и сами этого не понимают… #аглая_пишет

Да. Дульсинея - не выдуманный персонаж, а вполне себе существовавший. Это - моя прабабушка)) Звали её, правда, Лидия Константиновна. Но если уж менять имена - то всем😁

Бабуля Дуля была бойкой старушонкой. Да, собсна, она и по молодости зажигала. Родилась Дуля на заре ХХ столетия. По записи в её метрике о рождении - аккурат 38 марта 1908 года. Может в том году апрель не наступил, а может дьякон, что бумажки подписывал - пьяненький был - теперь уж правды не узнать. Мать хотела назвать девчонку Екатериной, в честь той самой, Второй. Однако ж отца к тому времени засосала революционная трясина, посему он был против. Прям так и закричал: - Вот те дуля!!! И потряс перед носом молодой мамаши смачным кулаком, свернутым в устрашающую фигу. Так и записали - Дульсинея Архиповна... Росла Дуля как сыр в масле - у папаши фабрика мебельная своя была. Дома - жемчуга, красивые сервизы. И до старости своей она вспоминала фигурки из розового мрамора. Семь слонов разного размера. От большого к маленькому. Потом, уже много позже, она поменяет их на мешок муки. Революция, Великая Отечественная, Перестройка, развал Союза... Дуля пережила всё. Потому что была сильной и смелой? Потому что рядом были верные друзья? Да хрена там. Дульсинея Архиповна любила в этой жизни только себя. И в этом была её главная сила: - Расстреляли мужа в 37-ом? Сам виноват - Почти все братья погибли на войне? Судьба такая - Зарезали сына? Надо меньше пить - Похоронила дочь? Значит пришло её время Таких чугунных нервов и титановых яиц я не видела больше ни у одного человека. А вот эта уверенность в том, что: - Я вас всех всю жизнь обхаживала - готовила, стирала, обшивала..?? А ведь именно так она сказала своим родственникам за пять лет до своей смерти. А потом ещё добавила: - Теперь - ваша очередь ухаживать за мной. И легла. Просто легла колодой. - Кормите меня с ложки, мойте меня, меняйте памперсы, я не могу шевелиться. А сама украдкой доставала из тумбочки детский крем и делала себе с ним массаж. И зарядку тоже делала. Вот прям сидя в кровати - помахать руками, дотянуться до пальцев ног.. Ещё один пример бабушкиного похуизма: На третьем этаже, в комнате ровно над бабулиной, прорвало расширительный бак с кипятком. Семья заметила только когда вода полилась на первый этаж. Забежав в комнату к Дуле все увидели два водопада кипятка - из стыков плит. И Архиповну, лежащую на кровати и читающую книгу ровно между водопадами. Почему не позвала никого?? - Думала, так надо. Так надо, блять!!!! Я это к чему.. Ведь реально - в какой-то степени так надо. Жизнь - одна. Ты сама у себя - одна. Всё остальное - это то, что делает твою жизнь лучше - и тогда ты это принимаешь. Или то, что делает её хуже - и ты закрываешь глаза, проходишь мимо и забываешь. Мне кажется я созрела для того, чтобы стать Дульсинеей Архиповной. А, да. Умерла Дуля тихо, во сне. Не дожив до своего столетия два месяца. #аглая_пишет

Все смотрели фильм «Телохранитель киллера»? У кого-то ещё остался вопрос - Почему Мазафаку зовут именно Мазафакой?🤣

Она зашла в дом осторожно. Мягко ступая своими мелкими лапками. Медленно. Как будто прощупывая почву перед собой. Практически беззвучно. Дошла до центра. Посмотрела на свою левую ручку и вдруг, с воплем: - Всем добра!!! Всем денег!!! Да побольше!!! Всем-всем-всем!!! ВЕЗДЕ ПУСТЬ БУДУТ ДЕНЬГИ!!! Вихрем пронеслась по кроватям со свежезастеленным бельём, оставляя за собой следы той самой левой ручки, на которой красовался ВАЛЕНОК ИЗ ГОВНА. Ну шо. У меня большая стирка. Мазафака сидит на улице, под дверью - видать ещё немного принесла. Копеечками😂 #аглая_пишет

Да) Грустные тексты я тоже пишу) На самом деле даже чаще, чем весёлые) Так уж вышло) А ещё чаще последнее время я стала писать рассказы с глубоким смыслом. Потому что так уж вышло, что погрузилась в изучение себя, дабы найти новые смыслы, чтобы жить. Взамен утративших актуальность) Их я тоже буду выкладывать сюда) Чуть позже)

Пьер Сергеич всегда любил Париж. Любимым местом была уютная, тихая открытая кафешка на Елисейских полях. Он просиживал там часами - вдыхая ароматы свежесваренного кофе и хрустящих гренок. Из-за столика в самом углу он наблюдал за прохожими.. Вон - дамочка в малиновом берете. Наверное опаздывает на лекцию. А вот - ещё одна - стопудово на свидание. Иначе зачем ей такие шикарные локоны? Серьезный мсье.. На ходу читает газету - скорей всего какие-нибудь новости с фондовой биржи А эта пожилая пара в белых шортах - точно туристы из Германии. Они все там так ходят. Мим. Такой грустный и такой смешной. Тянет свой канат, бьётся о невидимое стекло... Так проходил день за днём. Когда солнце пряталось за горизонт, Пьер Сергеич неохотно поднимался со стула, мыл маленькую фарфоровую чашку, прятал в холодильник несъедобные круассаны из ближайшего к дому супермаркета, выключал старенький проигрыватель и закрывал грязную шторку на том самом "окне в Европу". Да. В Париже он никогда не был. Но так мечтал... Говорят, мечта его осуществилась. Внуки выполнили последнее желание деда Пьера - развеяли его прах там. На Елисейских полях... #аглая_пишет

Корзина Ивовна третьи сутки не могла уснуть. Уже завтра - сдавать текст заказчику, а она так и не написала ни одной буквы. Нет, буквы были. И они даже складывались в слова, а слова в свою очередь - в предложения. Но это было всё не то… Мусорное ведро до краёв было забито смятой бумагой. Из под крышки торчал клочок, на которым чёрным по белому было написано: Абхазия - гостеприимная солнечная страна… Ну а что?! Всё по техническому заданию. Бубубу - уголок кавказских традиций… Бубубу - главный поставщик лимонов и мандаринов… Отвратительно. Тускло. Пластмассово. Никакой души. А Корзина привыкла, чтоб все и всегда было идеальным. Текст должен быть таким, чтоб люди тонули в нём. Погружались с головой и вязли в собственных ощущениях и воспоминаниях. Чтоб эмоции настолько переполняли, что человек неосознанно покупал бы тур… И осознавал это только вдохнув кристальный воздух гор полной грудью. Корзина Ивовна в тысячный раз прослезилась. Она уже буквально слышала заказчика: - Всё не то. Всё не так. Вам нужно всё переделать. Вставляйте наши тезисы, раз не в состоянии придумать свой текст… Сил это представлять больше не было. И Корзина решила - будь, что будет. Не понравится - значит просто не мой заказчик. Она взяла чистый лист и свободно, размашисто, как будто её рукой двигала сама душа, написала: Абхазия - как бабушкин пирог… Чуть кривая, немного помятая, но такая ароматная и воздушная… #аглая_пишет

А вы видели, как фикус выпускает новые листья? Под иглой-коконом - скрученный свежий ярко-зелёный лист, внутри которого спрятана следующая игла-кокон🔥😁 Эт я так. Чтоб разбавить обстановку😁

Гленда Варфоломеевна ещё раз посмотрела на себя в зеркало. - Хороша... И действительно - она выглядела отменно. Невысокого роста, хрупкая, как статуэтка. Волосы, забранные в пучок на затылке, подчеркивали ее длинную шею. Гордая осанка - ровная спина, расправленные плечи. Она никогда не стеснялась того, что у нее маленькая грудь, напротив - была этому счастлива, ведь большая портила бы впечатление от той хрупкости, которой светилось всё её тело... Гленда встала на цыпочки и взмахнула руками. Как тогда. В ее далёком прошлом, на сцене. И снова почувствовала ту энергетику, что давал ей зал. Он всегда казался пустым из-за слепящих софитов, но мощнейшая волна накатывала и накрывала с головой. Гленда чувствовала каждой клеткой своего напряжённого, как струна тела, что ей восхищаются. Что её боготворят... Балерина села в продавленное кресло, расправив складки изрядно поношенного, но чистого платья. Взглянув на безупречный маникюр, она положила руки на подлокотники и закрыла глаза. Она слышала апплодисменты и чувствовала запах цветов, что благодарные зрители кидали ей на сцену. Практически не касаясь пола она убегала за кулисы, а потом возвращалась снова и снова. На бис. А потом погас свет... Гленду Варфоломеевну найдут через трое суток. Рабочие, которые приедут, чтобы привести в порядок и запустить в эксплуатацию этот коллектор. После почти тридцати лет простоя. Бывшей приме Театра Оперы и Балета было 72 года, двадцать четыре из которых она прожила в заброшенном канализационном люке под мостом... #аглая_пишет

​Папа мой был охотником.. Ну как - охотником.. Дома, на антресолях лежала двустволка, в коробочках стояли патроны, а в баночках - дробь. Ещё там были весы для той самой дроби. Почти как у Фемиды, только на подставке. Несколько камуфляжных костюмов, болотники. Но.. животных папа любил. И птиц любил. Поэтому просто ездил с мужиками на охоту побухать. Мой папа был художником.. Ну как - художником.. Рисовал он и правда неплохо. И дома хранился мольберт. И много масляных красок. И целые пачки кистей, стаканчиков, тряпок и огромная палитра. Такая, наверное, могла бы быть у Апполона, но почему-то он выбрал лиру. Длинный кожаный фартук, нарукавники.. Но.. идей не было. Точнее, они роились в голове, но отец никак не мог выбрать какую из них перенести на холст. Поэтому он просто ретушировал фотографии для газет и раз в неделю бухал в Доме Художников. Мой папа был гитаристом. И пел неплохо. И, да - дома стояли две гитары - обычная самарская деревяшка и чешская "Кремона", которую он доставал только по праздникам. А бухал всегда с деревяшкой за спиной. А ещё, мой папа был папой. Ну как - папой.. Дома у него хранились две дочери. А в другом доме ещё дочь и сын. Ну, почти как у Зевса.. А может быть даже больше. И, что не удивительно, все мы его очень любили. А он учил нас охотиться, рисовать и любить музыку... #аглая_пишет

Кем я хочу стать, когда вырасту В те незапамятные времена, когда я была маленькой, мы все писали такое сочинение в первом классе. Мальчики хотели стать героями - космонавтами, пожарными, милиционерами. А девочки мечтали о возвышенном - балерины, певицы, фигуристки. Учителя гордились своими воспитанниками, хвастались родителям и друг другу. Я была жирным пятном на репутации класса. Я мечтала стать кассиром. В магазине. Мой разум терялся при звуке "бздын", когда открывалась касса, ибо за этим следовало лучшее, что может увидеть человеческий глаз... Руки кассира, выгребающие сдачу.. Вот это движение пальцами, как будто в каждой ячейке сидит котенок и отдает денежку только если его погладить.. от спины к голове - и заветная бумажка в руке. От спины к голове - и ещё одна денежка... Почему-то мне так и не купили игрушечную кассу. Хотя я очень просила. И я резала бумагу на полоски, складывала их в подложку от конфет и... От спины к голове... Точно такое же удовольствие тогда мне доставляло только одно занятие - откручивать билетики в автобусе. Помните такие автоматы стояли - кидаешь 6 копеек, крутишь сбоку круглую хреновину и из дырки вылезает билетик. Почему мне это вспомнилось? Потому что сегодня я испытала ровно те же чувства. Переворачивая на сковородке котлеты щипцами. Котлеты, блять. Подцепляешь, зажимаешь, переворачиваешь. Счастье. #аглая_пишет ***Чо, думали реклама щипцов будет? Не будет. Но могла бы быть😂

Вчера в магазине передо мной рассчитывалась премилая старушка в кипенно-белой панамке. Она вообще выглядела как-то слишком воздушно - почти незаметная прядь пушистых седых волос, выбившаяся из под головного убора, очень мягкий по-бабуличьи, взгляд. Губы чуть подкрашены розовым перламутром. Бледно-голубое платье с кружевным воротничком.. Маленькая настолько, что со спины можно было бы подумать, что это девочка лет десяти. Кассирша пикала её товары: молоко, хлеб, кусочек сыра, несколько куриных ножек. А бабусевич аккуратно складывала их в накрахмаленную льняную сумку, отбеленную до состояния панамки) И вот дошла очередь до яиц. Бережно, чуть касаясь их пальцами, бабуля цепляла их по одному из ячейки и укладывала в картонную коробку. Знаете, это выглядело настолько завораживающе! Мне даже показалось, что затихла вся очередь, а вокруг бабульки образовалось какое-то свечение... И тут, взяв сухонькими пальчиками очередное яйцо, бабуля громко, низким прокуренным голосом сообщила: - О. ГОВНО. Я ржанула так, что она посмотрела на меня: - Говно, девочка моя, означает одно - это натюрель!!! И, улыбнувшись, она подхватила сумку и удалилась, пожелав всем, кто её слышал в тот момент, хорошего вечера😁 #аглая_пишет

- Эээй, у нас тут овощА покончАлись!!! - Простите, что вы сказали? Гербера Павловна действительно не поняла, что это значит. Она работала в этом гипермаркете первый день. Да и вообще - работала она первый день. В жизни. Так уж вышло, что замуж она выскочила практически со школьной скамьи. Да так удачно, что периодически и сама не верила своему счастью. Муж - моряк. По полгода его не было дома. А деньги присылал исправно. И с каждым годом всё больше и больше. Детей у них не было. Родители давно умерли. Гера ни в чём не нуждалась. Салоны красоты, дорогие бутики, рестораны.. Ей казалось, что так будет всегда. А тут - шторм. Крушение. Крах всей её жизни. Тело мужа так и не нашли.. Прошло полгода и все финансовые подушки истощились. Драгоценности продавать не хотелось и Гербера Павловна решила пойти работать. Хоть у неё и было два высших образования - в сфере искусства и литературы, в свои 52 года она не смогла найти ничего, кроме должности мерчендайзера в гипермаркете. Ну, красиво разложить товар на полках - тоже искусство, как-никак.. И вот теперь главной трудностью было понять эту странную речь.. - Ээй, Герань!! Оглохла? ОвощА покончАлись!!! Гербера Павловна готова была зарыдать, но вдруг кто-то приобнял её за плечи: - Гера, душенька. Это моя работа. Сейчас всё привезу, а ты разложишь красиво... Она смотрела вслед грузчику - мужчине лет пятидесяти пяти, с осанкой и походкой, выдававшими в нём танцора... - Не стой столбом!! Кепчук разложи!! И кликадельки в морозилке!! Гербера Павловна улыбнулась. Она чувствовала, что рядом новая жизнь.. #аглая_пишет

Глеб Зизифыч был художником. Старым снаружи, но довольно юным внутри) Жил уединённо, тихо и относительно спокойно - изредка по мелочи помогал соседям, кормил своих рыбок. Зизифыч пережил много бед и радостей. Перенёс много потерь, но приобрёл ещё больше опыта. Главной отдушиной в его жизни был тихий уголок в парке, куда он приходил каждый вечер. Это был целый ритуал - маленький складной стульчик, старый треногий мольберт, коробка с красками, палитра - всё появлялось из его рюкзака, как кролик из шляпы фокусника. Зизифыч садился и начинал рисовать, полностью отдаваясь этому делу и совершенно не замечая, что вокруг него собирается толпа. Казалось, он был погружён в холст с головой. Но его глаза.. Как два костра, разбрасывающих искры вокруг себя. Создавалось ощущение, что этими глазами он даёт тепло каждому, кому оно требуется. С Наилем - парнем из соседнего подъезда он познакомился не так давно - тот зацепил его абсолютно пустыми, но при этом грустными глазами. Оказалось, что это граффитист, а значит и увлечения пусть и не равнозначны, но где-то рядом. Хоть Зизифыч и годился ему в деды, но общение завязалось почти сразу. Наиль гордился своей дружбой с художником, рассказывал о ней не только встречным и поперечным, но и в эмоциональном порыве нарисовал их с Зизифычем совместный портрет на огромной подпорной стене на въезде в город. В один прекрасный день Наиль не пришёл на чай. И в следующий день - тоже. И через неделю. Зизифыч, по своим каналам узнал, что Наиль по дурости своей молодецкой попал в тюрьму. Жалел дурака. Пытался помочь хоть чем-то - собрал сигарет да конфет. А ещё- говорил всем соседям и общим знакомым, что Наиль уехал учиться за границу. Познавать мир искусства. Ну, потому что понимал - если Наиль захочет рассказать о своей глупости - сделает это сам. Надо сказать, что после исчезновения парня, Зизифыч недосчитался нескольких своих картин, пары золотых запонок и нескольких десятков тысяч рублей. Но и этот факт он скрыл ото всех, надеясь, что по возвращении Наиль всё объяснит и извинится. Ко дню освобождения молодого граффитиста Зизифыч подготовился основательно - купил его любимое печенье и конфеты - трюфели с орешком. А утром, открыв шторы, увидел огромную надпись на стене дома напротив. Красными, ровными буквами там было выведено: ЗИЗИФЫЧ - ПИДОРАС Дед улыбнулся. Сел за стол, отхлебнул чая из любимой кружки, развернул трюфель: - Мне больше достанется) #аглая_пишет