Публикация от 8 февраля 2026

Ворфоломеич был быдлом. Нет, конечно - не всегда. Дома, в одиночестве, он ходил в шелковом халате и сеточке на почти лысой голове. Завтракал исключительно круассанами с милипиздрической чашечкой кофе, всенепременно оттопырив мизинчик. Слушал Моцарта и Вивальди, читая на память стихи своим канарейкам. Шлифовал ногтевые пластины и делал массаж лица с хранцузским кремом. Круговыми движениями, да. А вот улица пробуждала в Варфоломеиче демона. Каждый раз, собираясь выйти из квартиры, натягивая великолепный костюм от'когото-там, он обещал себе, что сегодня всё будет хорошо. Всё будет правильно. Интеллигентно. Но в последнюю минуту срывал с себя брюки и пиджак и, словно в забытьи, натягивал треники с пузырями на коленях, ярко-жёлтую ветровку и давно треснувшие сланцы. Даже зимой. Правда - на теплые носки из кроличьей шерсти. На голове красовалась потёртая камелавочка с козырьком из картона. Варфоломеич открывал двери подъезда и жадно глотал загазованный воздух и безумную какофонию городских улиц. В тот момент это была его стихия. Его душа. Его жизнь... Лишь пару часов спустя, он обнаруживал себя на лавочке в каком-нибудь сквере. Рассказывающим кому-нибудь свою историю о том, как он по воле черных риелторов и алкоголизма оказался на улице. Хлопал глазами, как будто не понимая, где находится. А потом, словно прозрев - вставал, отряхивал с треников пыль, выпрямлялся, доставал из кармана ветровки ключи от машины и уходил вдаль. А на лавочке сидела абсолютно охуевающая от происходящего, рыжая баба в новых шароварах... #аглая_пишет