Сын уже привёл покупателя в мою мастерскую. Только продать её я не обещала.
Жёлтая линия проходила через мой рабочий стол. Начиналась у окна, пересекала швейную машинку и заканчивалась возле батареи. На плане это называлось будущей перегородкой. В жизни означало, что мне больше негде будет сидеть.
— Тут получится отдельная спальня, — сказал сын.
Он держал лист двумя пальцами, стараясь не задеть чашку. Чашку поставила я. Чай заварила тоже я. Разговор, как выяснилось, касался помещения, которое принадлежало мне.
За окном дворник сбивал сосульки с козырька. Каждая падала с коротким сухим звуком. Март никак не мог начаться по-настоящему.
Меня зовут Лида. Мне сорок восемь. Последние двадцать лет я подгоняю одежду под людей. Укорачиваю рукава, выпускаю швы, убираю лишнее. Иногда хватает сантиметра, чтобы человек впервые расправил плечи перед зеркалом.
С собой у меня так не получалось.
Я посмотрела на план.
— Это что за квартира?
— Таунхаус, мам. Мы рассказывали. Просто сейчас появился хороший вариант.
Рядом с сыном сидела его жена Ксения. На коленях у неё лежала папка. Большая, с разделителями разных цветов. Она готовилась серьёзно.
— Мы посчитали, — сказала Ксения. — Если продать мастерскую, хватит на первоначальный взнос. Остальное потянем сами.
Сын кивнул.
Полная история 👇
