Перевязала водителю руку платком на трассе, через четыре года он оплатил училище внучки.
Автобус дёрнулся и встал. Я прижала сумку к коленям и привстала – за лобовым стеклом тянулась серая полоса трассы, октябрьский туман стирал деревья по обочинам, а впереди, метрах в сорока, стояла «Газель» с распахнутой дверцей, носом в кювете.
– Авария, – буркнул водитель в микрофон. – Стоим.
Пассажиры зашевелились. Женщина напротив вытянула шею, а парень в наушниках даже не поднял голову. Я уже расстёгивала сумку, уже нащупывала внутри сложенный вчетверо платок – хлопковый, мягкий, с вишнёвым узором по краю. Мать подарила когда-то, и я таскала его годами. Привычка тридцати одного года на скорой помощи: всегда носить при себе кусок чистой ткани. На пенсию я ушла два года назад, но руки действовали раньше головы.
– Куда вы, женщина? – крикнул водитель автобуса.
– Фельдшер, – ответила я. И вышла.
Воздух ударил по лицу – сырой, с привкусом дизеля и мокрой земли. Трасса пустая, ни одной встречной машины. Я перешла дорогу и увидела: «Газель» съехала с полотна, правая фара разбита, колесо вывернуто. И мужчина – крупный, тяжёлый в плечах – сидел на земле, привалившись к борту. Левая рука прижата к груди, из-под пальцев тёмное.
Я присела на корточки.
– Покажите руку.
Он поднял глаза – мутные, но осмысленные. Значит, в сознании.
– Порезался, – сказал хрипло. – О стекло. Окно лопнуло.
Я мягко разжала его пальцы. Порез тянулся через всю ладонь. Оценила в одну секунду – серьёзно, но жить будет. Обернула ладонь платком, затянула плотно. Проверила пальцы – тёплые, шевелятся.
Полная история 👇
