Последний звонок.
Телефон зазвонил в семь вечера. Вера посмотрела на экран – и чашка выскользнула из пальцев.
«Мама».
Год. Ровно год, как мамы не стало. Инсульт забрал её за одну ночь – вечером разговаривали по телефону, утром соседка нашла её на полу в кухне. Вера не успела приехать. Не успела сказать. Не успела услышать.
Она помнила тот звонок. Мама жаловалась на давление, Вера советовала вызвать врача, мама отмахивалась. Потом говорили о ценах на лекарства, о соседке Тамаре Петровне. Обычный разговор. Ничего важного.
Последние слова мамы были: «Созвонимся завтра».
Завтра не наступило.
Номер Вера не отключала. Каждый месяц – триста рублей. За память. За иллюзию, что мама ещё где-то есть, просто не берёт трубку.
А теперь этот номер звонил ей.
Вера смотрела на экран, пока телефон не замолчал. Сердце колотилось так, что отдавало в виски. Розыгрыш. Кто-то узнал номер и решил пошутить.
Телефон зазвонил снова.
Вера ответила.
Тишина. Долгая, как зимняя ночь. Потом – голос.
– Помогите. Пожалуйста.
Голос был не мамин. Молодой. Женский. Испуганный.
– Кто вы? – Вера прижала трубку к уху так, что заболело. – Откуда у вас этот номер?
– Я нашла телефон. В коробке с вещами. Пожалуйста, не кладите трубку. Меня зовут Марина. Я заперта. Муж… мой муж держит меня в подвале. Уже пять месяцев.
Полная история 👇
