Фотография в чужом кошельке.
Кошелёк лежал на скамейке автобусной остановки – потёртый, коричневый, забытый кем-то в вечерней суете.
Октябрьский вечер выдался холодным. Ветер гнал по асфальту жёлтые листья, фонари едва разгоняли сумрак. Люди на остановке жались друг к другу, пряча руки в карманы.
Я подняла кошелёк машинально. Смена закончилась час назад, ноги гудели после двенадцати часов в операционной, и думать хотелось только о горячем душе. Две сложные операции, одна за другой. Перелом бедра у пожилой женщины, вывих плеча у подростка. Обычный день хирурга-травматолога районной больницы.
Кошелёк был тяжёлый, явно не пустой.
Первая мысль – отнести в полицию. Или в бюро находок, если такое ещё существует. Но полиция – это протоколы, ожидание, вопросы. А мне хотелось домой.
Открыла.
Деньги. Немного, тысячи три. Банковские карточки – две штуки, обе потёртые. Пенсионное удостоверение. Паспорт.
И фотография.
Чёрно-белое фото, края потёртые от времени. Бумага истончилась в углах – её часто доставали, держали в руках, разглядывали. Девушка лет двадцати пяти смеётся, ветер треплет светлые волосы. За спиной – река, мост, летний день. Солнечные блики на воде.
Я смотрела на это лицо и не понимала.
Это была я.
Моложе. Другая причёска – короткое каре вместо нынешних волос до плеч. Другие глаза – живые, счастливые, с тем особенным блеском, который бывает только у людей, которых любят. Я не помнила ни этого дня, ни этого места, ни того, кто держал камеру. Не помнила, почему смеялась. Не помнила, куда смотрела за секунду до щелчка затвора.
Но кто-то помнил. Кто-то носил моё фото в кошельке два десятка лет.
Руки дрогнули. Я перевернула снимок.
Полная история 👇
