Написано жизнью
MAX ·
Третья часть рассказа👇
Начало рассказа
— Куда? — спросила она растерянно.
— Не твоё дело.
Он схватил куртку, хотя на улице было тепло, и выскочил за дверь. Ударил ею так, что задребезжали стекла в старой раме.
Лена постояла минуту, потом тихо подошла к кухонной двери. Она была приоткрыта. В щёлку было видно: за столом сидит Николай Иванович, напротив него — Тамара Петровна. Свекровь плачет. Лена никогда не думала, что эта женщина вообще умеет плакать. Слёзы текли по её щекам, падали на скатерть, а она даже не вытирала их.
— Ты не имел права приходить, — услышала Лена голос свекрови. Он был хриплым, чужим. — Тридцать лет прошло. Тридцать лет!
— Я искал тебя, — ответил Николай Иванович спокойно. — Все эти годы искал. Думал, может, ты уехала, может, сгинула где. А ты вон она — в моей квартире сидишь.
— В твоей? — Тамара Петровна горько усмехнулась. — Бумаги есть? Документы? Всё оформлено на меня. Давно оформлено. Иди доказывай.
— Я не за этим пришёл, — гость покачал головой. — Я пришёл посмотреть, как ты живёшь. Как сын твой живёт. Внука твоего увидеть хотел. Думал, может, совесть в тебе проснётся. Вижу — не проснулась.
Лена замерла. О чём они говорят? Какая квартира? Чья?
Она тихонько отошла от двери и села на табуретку в прихожей. Даша в манеже загукала, требуя внимания. Лена взяла её на руки, прижала к себе. Девочка была тёплой, пахла молоком и детским мылом. Этот запах всегда успокаивал Лену, но сейчас сердце колотилось где-то в горле.
Из кухни донеслись шаги. Дверь открылась шире, и на пороге появился Николай Иванович. Увидел Лену с ребёнком, остановился.
— Можно с вами поговорить? — спросил он мягко.
Лена кивнула. Гость подошёл ближе, сел на краешек табуретки — так, чтобы быть напротив неё. Посмотрел на Дашу, и лицо его смягчилось.
— Внучка, значит, — сказал он тихо. — Хорошая девочка. На тебя похожа.
Лена удивилась. Обычно все говорили, что Даша — копия Андрея.
— Вы знали отца Андрея? — спросила она. — Вы правда с ним работали?
Николай Иванович помолчал, глядя куда-то в сторону.
— Знал, — ответил он наконец. — Хорошо знал. Он у меня работал. Вместе мы работали. А потом он уехал. С ней, — он кивнул в сторону кухни. — С Аней.
— Её Тамарой зовут, — машинально поправила Лена.
— Тамарой она стала потом, — гость вздохнул. — А тогда она Анной была. Моей женой.
Лена замерла. Слова не укладывались в голове.
— Как это — вашей женой? — переспросила она шепотом. — А отец Андрея? Они же...
— Они вместе сбежали, — перебил Николай Иванович. — Тридцать лет назад. Я в больнице лежал, после операции. А они собрали вещи, документы и уехали. И квартиру мою забрали. Эту самую.
Лена смотрела на него и не верила. Это была какая-то другая жизнь, другая история. Не могла её властная свекровь, которая всегда учила Лену честности и порядочности, быть воровкой.
— Вы ошибаетесь, — сказала Лена. — Наверное, вы кого-то другого ищете.
Николай Иванович покачал головой.
— Я фотографию видел. Ту, что в прихожей висит. Там она, молоденькая. И мужчина с ней. Тот самый, с кем она уехала. Я его сразу узнал. Хоть тридцать лет прошло.
Лена вспомнила снимок. Старая фотография, пожелтевшая от времени. Тамара Петровна — тогда ещё совсем молодая, красивая — сидит в обнимку с мужчиной. У неё счастливое лицо, такого Лена у свекрови никогда не видела. Рядом маленький мальчик — Андрей, лет пяти. А мужчина... Лена никогда не задумывалась, кто он. Знала только, что муж Тамары Петровны умер лет пять назад, и всё.
— Это отец Андрея, — сказала она.
— Знаю, — кивнул гость. — Он его отец. А вот моим сыном он никогда не был, хоть я его таким считал.
Лена запуталась окончательно.
— Подождите, — сказала она. — Вы хотите сказать, что Андреев отец... что он увёл вашу жену?
— Да. В прямом смысле увёл. Собрал вещи, посадил в машину и увёз. Вместе с ребёнком. А я остался один. В больнице. Без жены, без сына, без дома.
Голос его дрогнул, но он справился с собой. Посмотрел на Дашу, которая уже уснула у Лены на руках, и добавил тихо:
— Я не мстить пришё
