НИКОЛАЙ ПЕТРОВИЧ ВЁЛ ФУРУ УЖЕ ЧЕТЫРНАДЦАТЫЙ ЧАС ПОДРЯД.
В кабине пахло холодным кофе и его собственным потом — тем самым, который выступает на спине, когда ты понимаешь, что ещё немного, и глаза просто закроются сами. За окном тянулась ночная трасса, чёрная, как смола, с редкими огоньками придорожных кафе, где такие же, как он, пытались взбодриться растворимым кофе и сигаретой.
Он гнал. Гнал, потому что завтра — точнее, уже сегодня — его дочь Катя выходит замуж. А он, старый дурак, взял этот чёртов рейс, потому что обещали двойной тариф. Думал, успеет. Всегда успевал. Но на выезде из города попал в пробку, потом сломался на посту, потом...
И вот теперь он летел по ночной трассе, вжимая педаль в пол, и молил Бога только об одном: чтобы успеть. Успеть увидеть, как его девочка в белом платье идёт к алтарю. Успеть сказать ей, что она — самое лучшее, что было в его жизни. Успеть...
Пересылай историю близким, ставь реакции ♥️ и высказывайся в комментариях! Спасибо тебе 🫶
📖 Жизнь пишет • Истории
