— Уйди с дороги, бабка, а то придавлю!
КамАЗ подал назад, свесил стрелу с бетонной плитой, и Мария Васильевна отскочила в свои же флоксы. Плита пошла вниз — на границу её участка. Прямо туда, где она вчера полола морковь. Стрела крюком чиркнула по её старому штакетнику — тот хрустнул, покосился, повис на одном гвозде.
— Егор Николаич! Вы чего творите!
Из-за КамАЗа вышел сосед. В светло-серых брюках, в белой рубашке, с телефоном у уха. Крупный, красный от солнца, с животом, который свисал над ремнём. Он посмотрел на неё поверх дужек солнечных очков. Не сразу.
— Один момент. Да, я. Слушай, я перезвоню, тут… ситуация.
Он убрал телефон.
— Что ты орёшь.
— Так вы же мой штакетник снесли! И плиту прямо на границу!
— Это моя граница. Твоя — на пятнадцать сантиметров дальше. Я тебе одолжение делаю, что не залез.
— Какое одолжение! Я тут морковь…
— Морковь свою будешь дома в горшке растить. У меня тут забор. Три метра. Профлист, коричневый. Красивый. Радуйся, что не увижу тебя больше.
Ставь ❤️ и читай продолжение!
📖 Жизнь пишет • Истории
📚 В двух словах • Рассказы
