На рынок я обычно попадаю либо по большой глупости, либо по большой просьбе.
Место это у нас живое, шумное, пахнет одновременно укропом, сырой рыбой, мокрым картоном, жареными пирожками и человеческой усталостью. Если ад где-то и существует в мирной бытовой версии, то он, думаю, выглядит как крытый рынок в субботу в одиннадцать утра: кто-то орёт про скидку на мандарины, кто-то спорит из-за мелочи, кто-то несёт курицу так, будто это дипломатический груз, а где-то между всем этим обязательно стоит кошка или собака, которые в местной иерархии уже давно важнее охраны.
В тот день мне позвонила Зина из молочного ряда. Голос у неё был такой, будто горит не рынок, а совесть.
Ставь ❤️ и читай продолжение!
📖 Жизнь пишет • Истории
📚 В двух словах • Рассказы
