Я всегда просил отца не встречать меня на вокзале. А он всё равно приезжал.
Сейчас я стою на этом же вокзале и жду своего сына. И только теперь понимаю, почему отец меня не слушал.
Мне было девятнадцать. Я учился в городе, в политехе, а домой приезжал на выходные. Раз в две недели. Билет на автобус стоил копейки, автобус был старый, желтый «Икарус», в котором пахло бензином и пыльными шторками. Едешь три часа, дремлешь под храп мужика с соседнего сиденья.
Перед каждой поездкой я звонил домой с переговорного пункта. Трубка тяжелая, провод закрученный. Мама всегда спрашивала: «Во сколько приезжаешь, сынок? Мы тебя встретим». А я отвечал бодро, по-взрослому:
— Да не надо меня встречать. Я сам доберусь. Тут идти десять минут от автостанции.
Мне казалось, что я уже совсем самостоятельный. И как-то неловко было, что меня, здорового парня, встречают родители, как маленького. Ребята с курса сами ездили, сами разбирались. И я хотел так же.
Отец в трубке молчал. Потом коротко говорил: «Ну, смотри сам».
И каждый раз приезжал.
Ставь ❤️ и читай продолжение!
📖 Жизнь пишет • Истории
📚 В двух словах • Рассказы
