«Я вам не мама. Не смейте меня так называть. Я вам — Раиса Викторовна»
Была ночь. Часа два. У меня раскалывалась голова, — мигрень, — та самая, когда лечь нельзя, потому что от подушки становится хуже, и приходится сидеть.
Я сидела на кухне. С кружкой ромашки, которую даже не пила. За окном тихо шёл осенний дождь. Я плакала. Тихо, без голоса, — только слёзы. Не от боли, — боль я уже научилась держать. От усталости.
За спиной я услышала шаги. Медленные, с палочкой. Она подошла к столу, отодвинула стул и села напротив.
Я не подняла глаз.
Она смотрела долго. Потом сказала:
— Прости меня.
Чтобы вы поняли, что это было, — вернусь...👇
Ставь ❤️ и читай продолжение!
📖 Жизнь пишет • Истории
📚 В двух словах • Рассказы
