ЗА ЗАКРЫТОЙ ДВЕРЬЮ
Было это лет двадцать назад. Осень тогда выдалась злая, промозглая. Дожди лили не переставая, грязи на дорогах намесило столько, что без хороших резиновых сапог и со двора не выйдешь. Небо висело низко-низко, серое, тяжелое, словно плакать собиралось.
В ту пору в нашей деревне пустовала старая изба покойной Матвеевны. Изба крепкая, из хорошего бревна рубленая, но без хозяина стала быстро сдавать. Крыльцо покосилось, двор бурьяном зарос. И вот, в самый разгар этой осенней хмари, по деревне слух пошел: купили дом.
Приехал новый жилец на попутке, с одним старым чемоданом. Мужик за пятьдесят. Высокий, сутулый, волосы совсем седые, а лицо… Знаете, бывает лицо как маска из серой глины. Ни кровинки, ни искры в глазах. Звали его Павел Андреевич.
Деревня наша, сами понимаете, место такое - тут все на виду. В сельпо за хлебом пойдешь, пока в очереди стоишь, все новости узнаешь. И про Павла этого сразу зашептались.
- Видали нового-то? - говорила Нюрка, продавщица наша, отмеряя сахар в кулек. - Молчит всё время, волком смотрит. Я ему хлеб даю, а он даже «спасибо» не скажет. Точно уголовник бывший, от людей прячется!
- Да не, - вторила ей баба Шура, кутаясь в пуховый платок. - Уголовники, они борзые. А этот блаженный какой-то. Во дворе у него шаром покати, дрова и те не колоты, лежат в грязи. Зима на носу, а он на крылечке сидит и в одну точку смотрит. Точно, с головой не в порядке...
Оставь любую реакцию ♥️ Это лучшая благодарность для нас! 💐 И не забудьте подписаться! Впереди еще много историй, из жизни!
📖 Жизнь пишет • Истории
