«Дочь, ты что — копила за нашей спиной? Снимай всё и переводи отцу. Сестре с детьми тяжело, а ты тут миллион прячешь» — кричала мать.
— Оль, ты что, копила за нашей спиной?!
Мама стояла на пороге моей съёмной квартиры с таким лицом, будто застала меня за продажей государственной тайны. В руках — телефон. На экране — фотография. Моя выписка из банка. Со всеми цифрами.
Один миллион двести восемьдесят тысяч. Рублей. На моём вкладе.
Я молча пропустила её в коридор. Мама ворвалась, как пожарная бригада. Скинула сапоги — один полетел в одну сторону, второй в другую. Прошла на кухню. Села. Положила телефон передо мной экраном вверх.
— Откуда у тебя ЭТО?
— Мам, — я налила себе воды, — а откуда у тебя моя выписка?
— Не уходи от ответа! Откуда деньги?!
— С зарплаты. Я работаю восемь лет. Без отпусков почти. Без шуб, без машин, без поездок в Турцию. Я коплю на квартиру. Это моё право.
— Так это ты у нас миллионерша! — мать всплеснула руками. — А я-то думаю — чего ты к нам не ездишь, отцу на телефон не пополняешь, племянникам подарки одни эти книжки дарешь! А ты, оказывается, миллион сидишь и трясёшься!
Я молчала. Пила воду.
— Оль. Слушай меня внимательно. У Лены ипотека. Сорок две тысячи в месяц. Она задыхается. Дети маленькие — садик, кружки. Серёжа её опять без работы. А у тебя миллион лежит. Мёртвым грузом. Так?
— Не мёртвым. Под процент.
— Не умничай! Завтра идёшь в банк. Снимаешь восемьсот. Леночке на год вперёд закрываешь ипотеку. Остальные — отцу. Машину надо менять, "Калина" сыпется. Поняла?
Я посмотрела на маму. Внимательно. Будто впервые видела этого человека...
📖 Жизнь пишет • Истории
