Публикации канала «Женский клуб»

Мой дедушка, яростно верующий узбек-мусульманин, влюбился в мою бабушку, не менее яростную православную христианку. Предложение делал в стиле «откажешь — себя зарежу». Бабушка его «пожалела», несмотря на протест своих родных. Его же родные предложили вывести ее в старый город (глиняные джунгли) в Ташкенте и «потерять». Он взял бабушку за руку и молча от них ушел. Семеро детей, до смерти вместе. Любили спорить — чей бог божественнее. Но у бабушки был моральный перевес: дедушка обожал сало и ел его втихую в погребе, за коим занятием бабушка очень любила его заставать. — И что твой Бог? — спрашивала она ехидно. — Бог един, — отвечал дед, быстро дожевывая. А у нас, мелких поганцев-внуков, было свое развлечение: сдать дедушке место, где бабушка спрятала сало, а затем сдать дедушку бабушке. © Марина Травкова

Вчера меня назвали «скучной бабушкой». И это было честно. Мне 68. И только вчера я поняла, что ежедневная забота со временем становится воздухом — его не замечают, пока он есть. Я из тех бабушек, что приходят затемно, когда город ещё спит. Я варю кашу, собираю рюкзаки, сижу в поликлиниках и знаю, у кого из внуков болит живот от волнения перед контрольной. Я — та самая тихая гавань, к которой привыкают настолько, что перестают замечать. А есть другая бабушка. Она приезжает нарядная, как праздник, дважды в год. С чемоданами, где нет места скучным носкам — только мечты в упаковке. Вчера на дне рождения младшей я испекла торт. Тот самый, с клубничной прослойкой, который она любит с трёх лет. Подарила краски. Обычные, хорошие краски. А потом приехала «праздничная» бабушка. С коробками, от которых у детей перехватило дыхание. Планшеты. Самые новые. Дети повисли на ней, как на ёлке. А я стояла у плиты и мыла посуду. — Она классная, — сказала внучка подружке по телефону. — Не то что наша бабушка, которая вечно с уроками лезет. Никто не одёрнул. Не сказал: «Что ты, это же бабушка Аня». Моя дочь только рассмеялась: «Ну да, она у нас скучная». Я сидела в машине до полуночи. Перебирала в голове годы, когда отказывала себе во всём. В новых туфлях. В поездке к морю. В тихих вечерах с книгой. Потому что «кому-то же нужно помогать с внуками». Я вдруг поняла страшную вещь: Любовь, которую даришь каждый день, стирается, как старая фотография. А любовь, упакованная в блестящую бумагу, всегда в центре стола. Сегодня я не пошла к ним с утра. Впервые за много лет я просто пила кофе и смотрела в окно. И спрашивала себя: я помогаю или меня просто не видят? Я буду любить их всегда. Но больше не позволю своей любви быть настолько тихой, чтобы её перестали замечать. Если рядом с вами есть тот, кто каждый день тихо и надёжно делает вашу жизнь легче, — обнимите его сегодня. Прямо сейчас. Не ждите особого повода. Потому что любовь, которая всегда рядом, не должна становиться невидимой. Она заслуживает слов благодарности — не только по праздникам.

Одна ceмейная паpa переехала жить в новую квартиpу. Утром, eдва проснувшиcь, жена выглянула в окно и увидела соседку, которая развешивала на пpосушку выстиранное бельё. - Посмотри, какое грязное у неё бельё, - сказала она своему мужу. Но тот читал газету и не обратил на это никакого внимания. - Наверное, у неё плохое мыло, или она совсем не умеет стирать. Надо бы её поучить. И так всякий раз, когда соседка развешивала бельё, жена удивлялась тому, какое оно грязное. В одно прекрасное утро, посмотрев в окно, она вскрикнула: - О! Сегодня бельё чистое! Наверное, научилась стирать! - Да нет, сказал муж, - просто я сегодня встал пораньше и вымыл окно. Так и в нашей жизни! Всё зависит от окна, через которое мы смотрим на происходящее. И прежде чем наводить критику на других, необходимо убедиться, что наши сердца и намерения чисты.

А вы знаете, у вашего мужа любовница? — А вы знаете, у вашего мужа любовница? — А вы знаете, что у него есть жена? — ехидно ответила я. — Да вы что! — возмутилась трубка. — Это не я! — Ну и не я! — Тогда кто? — растерянно спросила трубка. — Конь в пальто, — намеренно перековеркала я и отключилась. Мужа у меня не было, но настроение было паршивое, поэтому почему не поговорить? Звонок повторился часа через два. — Да, я знаю, любовница, — помогла я голосу, разрезая куриную ножку. — Как знаете? — снова растерялся голос. — Какая вы нерешительная, любовница, — пожурила я её, мешая себе кетчунез. — А что вы делаете? — совсем растерялась девушка на том конце трубки. — Ножку ем. — Чью?! — Предыдущей любовницы. Звонок оборвался сам. Громко похрюкивая, я с удовольствием доела и ножку, и крылышко, всё вкусно запив смородиновым чаем. В этот раз любовница выжидала меньше, как раз хватило времени последний глоток чая допить. — Вы мне соврали, — обиженно заявила «трубка». — И снова здравствуйте, любовница. — А почему вы не плачете? — чуть подумав, продолжила «трубка». — А почему я должна плакать? — Нормальной жене полагается плакать! — возмутилась любовница. — А я ненормальная жена. Мужик с возу — бабе легче. — Баба с возу... — пробурчала девушка. — Ну, может, вы и баба, а я женщина, — ехидно хмыкнула я, вгоняя собеседницу в ступор. — Так вы его отпускаете? — снова отмерла собеседница. — А я его держу? — Ну, не знаю... — Вот и я не знаю. - Девушка, не морочьте мне голову! — разозлилась «трубка». — Так отпускаете или нет? — А забирайте, — сделала я широкий жест. — А ещё Василия, Варю, Василису и Владимира. — А это кто? — опешила любовница. — Двое детей, попугай и кот. Угадайте, где кот. — Я еле сдержалась, чтобы не заржать. — А... Почему все имена на «В»? — осторожно начала она, еле переваривая услышанное. — А вы хотите на «А»? — не сдержавшись, съехидничала я. — Ну, всё же странно. — Ничего странного, это муж выбирал. Говорит, в моём доме всё на «В» будет. — Но вы же Наташа! — возмущённо сказала любовница. — Правильно, — хмыкнула я, которая Алёна. — А называл он меня, знаете как? — заинтриговала я её. — Как? — с придыханием спросила «трубка». Я судорожно перебирала в уме имена на «В» и почти с пафосом выкрикнула: — Владлена. — А меня «воронёнок», — растерялась «трубка». Тут уж вырубилась я, не сумев сдержать ржач. Всё моё плохое настроение улетучилось. Я порадовалась, что я не замужем и мне не приходится подобные бредни выслушивать всерьёз. «Любовница» разбудила меня в двенадцатом часу ночи. — Знаете, — нагло заявила она, — если вы такая неправильная жена, то и забирайте себе неправильного мужа. Вы отличная пара! — выкрикнула она и отключилась. Чуть позже я увидела, что номер она внесла в чёрный список. Так субботним вечером я случайно спасла чей-то брак. Надеюсь, жена оценит.♥️ Алиса и Соня Худоляк

Николай Чудотворец, благодарю тебя за всё! Молю тебя всем сердцем, защити, cnacu и помилуй мою семью. Оберегай нас от зла и напастей. Аминь!🙏

🕊 Сколько б не было вам лет - не грустите. Вас не любят - ерунда, отпустите. Не успели на трамвай (так бывает), Может это нас судьба предупреждает. Не гордитесь красотой - бесполезно, Красота души важнее, если честно. Коль не ладятся дела - подождите, И на красный никогда не бегите. Нужно бедному помочь - не скупитесь. Если нечего подать - помолитесь. И чужое никогда не берите, А душа если болит - промолчите. Вдруг надежды ваши не оправдали - Значит много от других ожидали. Если солнышком побрезгуют тучи - День от этого светлее и лучше. За зимой всегда весны пробуждение, Есть у каждого из нас день рождения. В каждом взрослом - дитя горько плачет. Только мудрый от людей счастье прячет. Коль гореть, так до конца, с новой силой, И не аисты, а ворон над могилой. Свою злобу на других не держите, Как бы ни было вам больно - живите! Наслаждайтесь простотой дикой мяты, И в награду принимайте закаты. Сколько б не было вам лет - не грустите. Вас не любят? Ерунда... ВЫ любите! 🖋 Т. Алексийчук

У Иисуса не было слуг, а Его звали Господом. Не было образования, а Его звали Учителем. Не было лекарств, а Его звали Целителем. Не было войска, а цари Его боялись. Он не побеждал в битвах, но покорил весь мир. Не совершал преступлений, но был распят. Он был погребен, но жив и по сей день.🙏

Как хочется сбежать от суеты, От лиц чужих и взглядов незнакомых. Листать свои потёртые альбомы, Где в тонких косах - белые банты. Как хочется, пускай, хотя б тайком, Увидеть маму в тесной комнатушке, Макнуть в варенье свежую "горбушку", Запив её горячим молоком! Как хочется, проснувшись, петь с утра, В прихожей танцевать как балерина, Сорвать как вор медовую малину Украдкой у соседского двора. Взглянуть, как месят праздничный пирог, А рыжий кот - почёсывает ухо, И оплеуху получает муха, Посмевшая пробраться за порог. Там нет тревог, спокойствие, уют... Все половицы - помнят ноги наши. Там места нет для зависти и фальши, И к празднику конфеты раздают. Какая там метелица зимой! И не страшны ни седина, ни годы... Там всё Моё! Луга, леса, восходы! О, Господи, как хочется домой! ❤️🤍 Алена Васильченко

Не ругайте маму никогда! Не ругайте маму никогда! Если Мама в чём-то не права, Кажется, не то она сказала, Вы молитесь, что она жива И что вас такими воспитала. Если злостно тапочки шуршат, Если дверь не осторожно хлопнет, Значит мама дома и жива, Пусть вздохнёт и даже может охнет. Если вдруг из рук её стакан Упадёт, не злитесь, подойдите И скажите: «Всё нормально, мама,» - И её вы крепко обнимите. Если утром запах пирогов Вас от сна назойливо разбудит. Значит мама дома, Слава Богу! Значит мир и счастье в доме будет. А когда на праздник принесёте Своей маме старенькой цветы, Вам, поверьте, дети, всё вернётся! От своих детей дождётесь вы. Если мама в чём-то не права, Если вдруг не то она сказала, Вы молитесь, что она жива. Так любить вас может только мама!❤️ Клавдия Мартынова

Ты изменил ей с другой женщиной Вернулся в семью через месяц: "Прости, бес попутал". Жена тебя простила, приняла. А через полгода заговорила о разводе: "Не могу так больше, Миша, устала. Не хочу". И сейчас ты бьешься головой о клавиатуру, всех френдов в соцсетях достаешь: "Что с ней? Ведь она сама согласилась сойтись. Жили нормально, начали с чистого листа. А теперь, спустя месяцы, она вдруг все мне припомнила и решила, что наши отношения восстановить невозможно. Почему?" "Почему Герасим принял решение уйти от барыни после того, как утопил Муму?" — на этот вопрос ты, Миша, как и многие школьники, когда-то отвечал в сочинении. "В герое пробудилось человеческое достоинство, и он понял, что по-прежнему жить уже не сможет",— вот что надо было тогда писать, чтобы получить хорошую оценку. Но ты не усвоил материал, поэтому так негодуешь теперь: "Где логика? Она что, все это время давилась обидой?" Так и есть, Миша. Как бы ни веселились твои френды с голыми девицами на аватарках: "Хороший левак укрепляет брак!", измена — это сильнейший удар по союзу мужчины и женщины. Почему разведчики, бизнес-партнеры или друзья оценивают предательство так, как его и положено оценивать, а твоя супруга должна относиться к нему иначе? Только потому, что ты пришел с цветами: "Давай все забудем, дорогая"? Обескровленная, обессиленная, все еще по привычке цепляющаяся за тебя, как за родного, она и сама была рада: "Давай". Но каждую минуту вашей дальнейшей жизни она все помнила. Трудно забыть, что у тебя в спине нож, Миша. "Я не верю ему. Вот он улыбается, пьет чай, прикасается ко мне, говорит ""любимая", а я одно лишь думаю: "Предатель".— Это говорила мне женщина, которая пережила подобную историю.— Он же меня сдал! А я была в таком шоке, не соображала, надеялась, что станет легче, если он вернется... И теперь, получается, снова должна распахивать перед ним всю себя: "Ах, любимый!", если уж приняла? Не могу! Ненавижу". Эта женщина не подала на развод и не стала жить, пряча глухую злобу, лишь бы числиться замужней. Эта семья не распалась. Потому что муж терпел ее слезы, истерики, обвинения. И не просто терпел, сжав зубы, он каждым своим поступком доказывал, что понимает ее чувства, признает, что она имеет право на них. Он завоевывал доверие заново. Чтобы его женщина убедилась: он не оставит ее больше. Что бы ни случилось. Даже если она до конца жизни будет талдычить свое: "Я тебе не верю". А ты, Миша, едва супруга начинала жаловаться на боль, морщился: "Ну сколько можно!" Психовал: "Мы же договорились все забыть, что ты опять начинаешь! Почему я должен снова и снова хавать твои претензии?" Ты хотел жить так, будто ничего не было. Но все было, Миша. Если хочешь спасти брак — признай это. Посмотри в лицо своей беде. Плачь с той, которая тебя любит и ненавидит. Кайся. Стой на коленях. Один раз, и еще раз, и еще тысячу раз, если понадобится. Хавай, Миша! Выхаживать тяжелораненого, видеть его страдания, слышать его проклятия: "Что ты со мной сделал! Что ты сделал!" нелегко — бабникам не под силу. Но иначе ты ее потеряешь. Просто умрет твоя жена, останется чужая, презирающая тебя женщина, которая подаст на развод: зачем ей жить с чужим? А еще помни, что шрам, даже если и затянется, все равно не исчезнет. И через 10 лет вы оба будете его иногда ощущать. И через 20 лет, когда она посмотрит на ваши фотографии 2013 года, ее кольнет: "Это было в тот год, когда он изменил мне". Ты готов к такому? Точно готов? Тогда я желаю тебе всего самого доброго. У вас еще будут счастливые дни. Увидишь.❤️ Автор: Наталья Радулова

На свете должен быть кто-то, кому от тебя нужно лишь одно: чтобы ты был жив и чтобы у тебя все было хорошо.♥️

Мою маму уволили за то, что она дала хлеб бездомному. Но спустя несколько недель тихий стук в дверь изменил всё. Моя мама проработала восемнадцать лет в одной и той же маленькой пекарне. Все её знали. Нежно называли "Печенька". Она помнила, кто любит булочки с маком, а кто выберет корицу, и всегда незаметно клала детям печенье "просто так". В тот вечер, под дождём, она закрывала пекарню последней. На полке осталось несколько буханок - утром их всё равно выбросили бы. У двери стоял мужчина в потёртом пальто, прижимая к себе старую собаку. Мама ничего не спрашивала. Она просто протянула тёплый хлеб. — Возьмите… он ещё мягкий. На следующее утро новый управляющий уволил её на глазах у всех. — Политика компании, — сказал он холодно. Я помню её руки — в муке, мокрые от дождя и слёз. И её тихие слова: — Наверное, я поступила правильно. Прошли недели. Она стала печь дома для соседей. Но часто говорила, что ей не хватает запаха настоящей пекарни. И вот однажды, в дождливое утро, постучали в дверь. На пороге стоял молодой мужчина, насквозь промокший. — Вы та женщина, которая дала хлеб моему отцу? Он рассказал, что его отец был ветеринаром, но жизнь забрала у него всё. И последним тёплым воспоминанием был тот хлеб, полученный без вопросов. — Это были вы, — сказал он. — Он помнил это до последнего дня. Потом добавил: — Я мечтал открыть маленькую пекарню в его честь… Но теперь хочу, чтобы она была вашей. Чтобы доброта жила там. Мама села и расплакалась — слезами возвращённой надежды. Теперь на углу нашей улицы стоит маленькая пекарня. Мама приходит туда первой. Детям она всё так же даёт печенье бесплатно. А у двери стоит корзина хлеба — для тех, кому трудно сейчас. ♥️Добро всегда возвращается.

Ей осталось жить 20 минут… Дело происходило в конце 50-х годов, когда рассказчица была студенткой. Жила она тогда в Симферополе. Случилось с ней сильное недомогание, и отвезли её на «скорой» в больницу. И вот лежит она в приёмном покое и час, и другой, и третий… Сознание временами стало покидать её, а возвращалось всё реже и реже… Вдруг сквозь мглу, сквозь пелену видит она: спускается по лестнице старичок в белом халате. Медленно спускается, осторожно, перила цепко так перехватывает… Подошёл он, склонился над ней, - а глаза у него белесенькие, словно слепые. И спрашивает дежурную медсестру: -Давно привезли? -Часа три, наверное, если не больше. -А почему не оперируют? -Партсобрание ведь! Отчетно-выборное! Не велели тревожить ни в каком крайнем случае. Он приказал: -Быстро в операционную! - и добавил: - Ей осталось жить двадцать минут… Здесь сознание снова покинуло умирающую. Очнулась она уже в операционной: на стене висела икона Пресвятой Богородицы, и слепенький старичок молился перед этой иконой… -Я успела подумать, - вспоминала рассказчица - что мне страшно не повезло: мало того, что хирург - слепой, так ещё и время теряет, хотя сам сказал, что осталось двадцать минут. И вдруг я - безбожница, комсомолка, выбросившая бабушкины иконы, - взмолилась: «Пресвятая Богородица, спаси!» Я знаю, что говорить не могла - рот у меня пересох, и губы не шевелились: я обращалась к Богородице мысленно, но старичок, подойдя ко мне, сказал: «Не тревожься - спасёт»… Операция прошла замечательно, и больную через несколько дней выписали. Спустя годы узнала она, что оперировал её Симферопольский архиепископ Лука - великий хирург Войно-Ясенецкий…»♥️🙏

Если мужик любит — ему нахрен не надо напоминать, что ты устала, что надо помочь, что быт жрёт по кускам. Он сам всё видит. Он не слепой. Посуда? Да емае, взял и помыл. С детьми? Погулял, покормил, уложил. Пыль? Протёр, пока ты кофе допивала. Подарок? Ты даже не успела намекнуть — просто посмотрела на витрину, а он уже запомнил и заказал. Любовь — это когда ты живёшь в человеке. Когда тебе важно, как ей. Чтобы у неё был ресурс, настроение, чувство плеча рядом. А не чтоб она скакала с подносом и выглядела, как будто её с обоями переклеили. И я вот вообще не понимаю эту фразу "любовь живёт три года". Че это за ЕРУНДА ? Типа, "ой, было чувство, а теперь как-то не торт..." Да не любовь это была. Это был гормональный флешмоб. Настоящая любовь — она не сгорает, она укореняется. Она не "улетучилась", она либо есть, либо ты себе наврал с самого начала. И если ты в отношениях, где нужно просить — задумайся, ты ли у руля, и он ли на борту. Любовь — это не подачка. Это когда мужик сам в кайф делает всё, чтобы его женщина чувствовала: «со мной всё будет хорошо». По-настоящему любящий мужик — он всегда в движении ради неё, даже если внешне молчит. И да, такие есть, мои птички. Просто не в каждом первом подъезде 😉

СССР, конец 70-х. Женщина с двумя маленькими детьми, вдова. Живёт в большом посёлке, трудится на местном промышленном предприятии. Достаточно бедно, но тянет. Даже откладывать получается. На лучшую жизнь в городе, куда давно переехали все родственники. В деревне же не осталось никого, даже с детьми сидеть некому пока на работе. Кроме соседки из дома напротив, бабы Шуры. Но в силу возраста бабуля часто хворала, тогда женщина запирала детей на замок, оставляя им дневную провизию, и уходила на работу. Так и было в тот день. Когда она вечером вернулась, заметила раскрытые настежь створки окна. Нет, слава богу дети на месте, и выглядят очень даже довольными. - Мама, мама, мы самолётики научились из денег делать! - Из чего? - Из денег. Смотри. Достают с шифоньера почтовую коробку, в которой она хранила сбережения и ценные украшения. Смотрят туда, и досадно замечают, что бумажных денег не осталось и показать навык не на чем... Выяснилось, что дети, на потеху собравшейся под окнами толпе местной ребятни запустили в это самое окно эскадру в виде нехитро свёрнутых купюр. Примерно в трёхмесячный заработок ОТКшницы. Прошло совсем немного времени, как к её дому начали стягиваться взрослые поселковые люди. С мятыми цветными бумажками в руках. Рассказывала, что точную сумму не помнила, но по ощущениям вернули всё до рубля. До сих пор вспоминает этих достойных и честных простых деревенских людей, работяг, с теплотой и благодарностью.♥️

Я вышла замуж за соседа «Я вышла замуж за своего соседа которому восемьдесят два года… чтобы его не отправили в дом престарелых». — Ты с ума сошла?! — моя сестра чуть не пролила кофе, когда я ей это сказала. — Во-первых, ему не восемьдесят, а восемьдесят два, — ответила я максимально спокойно. — А во-вторых… дай мне договорить. Все началось, когда я услышала под его окнами разговор его детей. Они приезжали два раза в год: убедиться, что отец ещё дышит, и снова исчезали. На этот раз прицепились к нему с буклетами пансионатов. — Папа, тебе уже восемьдесят два. Ты не можешь жить один. — У меня восемьдесят два года, а не восемьдесят две болезни, — отрезал он своим хрипло-тёплым голосом. — Я сам готовлю, хожу на рынок и даже сериалы смотрю без сна. Всё со мной отлично! Вечером он постучал ко мне в дверь. С бутылкой вина и видом человека, который готовится к отчаянному, но важному разговору. — Мне нужна помощь… немного странная. Пара бокалов — и странная помощь превратилась в предложение руки и сердца. «Только формально, — объяснял он. — Если я женат, детям будет сложнее сдать меня куда-то… подальше от глаз». Я смотрела в его синие глаза, где ещё горел задор и характер, и подумала о своих тихих вечерах: пустая квартира, телевизор и одиночество в полной тишине. А он был единственным, кто каждый день спрашивал, как у меня дела. — А моя выгода? — уточнила я. — Половина счетов, воскресный гювеч… и кто-то, кому важно, что ты вернулась домой. Через три недели мы стояли в загсе. Я — в платье «нашлось утром». Он — в старом костюме, пахнущем нафталином и воспоминаниями. Свидетели — продавщица из киоска и её муж, которые весь процесс едва сдерживали смех. «Можете поцеловать невесту». Он чмокнул меня в щёку так громко, будто вскрыл конверт. Дальше всё пошло удивительно легко: он вставал в шесть утра, делал свои «легендарные» пять отжиманий, я пила вчерашний кофе и поздно ложилась после работы. — Это не кофе, это пытка, — ворчал он. — А твои упражнения — пародия на спорт, — отвечала я. По воскресеньям дом наполнялся запахом гювеча и смеха. Он рассказывал о своей жене, которую любил всю жизнь, и о детях, которые видели в нём уже не отца, а проблему. Пока однажды те самые дети не ворвались в наш дом с обвинениями: — Она пользуется им! — Я слышу прекрасно! — прокричал он с кухни. — И, кстати, твой кофе хуже! — Зачем вам этот брак? — спросила его дочь, сверля меня холодным взглядом. Я посмотрела туда, где он напевал, наливая мне кофе. — Зачем? Затем, что я не одна. У меня есть с кем ужинать по воскресеньям. Есть кому сказать: «Я дома». Есть рядом человек, который радуется моему смеху. Это преступление? Дверь захлопнулась так громко, будто поставила в их аргументах точку. Он принёс две чашки. — Думают, я свихнулся. — Они не ошибаются, — улыбнулась я. — Ты тоже безумная. — Поэтому мы идеальная пара. — Твоя кофе всё равно яд. — А твой спорт — мультфильм. — Ну, семья же. Мы чокнулись чашками. На фоне заката… и самой настоящей «ненастоящей» любви. Полгода спустя всё так же: он по-прежнему встаёт слишком рано, я по-прежнему порчу кофе, а воскресенья пахнут гювечем и счастьем. — Ты не жалеешь? — Ни секунды, — отвечаю я каждый раз. Пусть кто-то считает наш брак фальшивым. Для меня это — самое подлинное, что случалось в моей жизни.♥️

❤️Надо уметь быть благодарными... За всё... Пусть даже за какой-то пустяк или мелочь. Нам никто ничего не должен, но если ради нас что-то делают, если о нас заботятся, о нас думают, то это дорогого стоит... Надо уметь быть благодарными...♥️

Дети - это не то, что отвлекает от более важной работы. Они - это самая важная работа.♥️

От сyдьбы не уйдёшь Тoнькины подруги давно повыскакивали замуж, и толькo она сидела до сих пор в девках. Тонька выключила свет, зажгла свечу и начала осторожно перелистывать старую потертую книгу «Рождественские гадания». Bариант с башмаком показался ей самым простым. Кидать свою обувь ночью через забор она опасалась, и потому решила использовать отцовские валенки, в которых он месил цемент. Яшка Катапиллер имел замкнутый характер и невзрачную внешность, по этой причине женский пол не проявлял к нему ни мaлейшего интереса. Он не спеша шел со смены вдоль оврага, торопиться ему было некуда, – его никто не ждал… Тонька взяла окаменевший от цемента валенок, вышла во двoр и со словами: «Укажи откуда явится суженый» - швырнула его через двyхметровый забор. Яшка прикрыл глаза и представил милый образ розовощекой красавицы Тони. Мощный удар сбил его с ног и погрузил во мрак.. В глaзах искрило, а в голове возник только один вопрос: «Что этo было?» Тонька нашла брошенный ею валенок и офигела от увиденнoго – мыс валенка указывал на городскую свалку. «Неужто бомж?!» Тонька опрометью бросилась домой и принялась сyдорожно листать книгу. Гадание по полену могло многое поведать о будущем муже. Она забежала в сарай, схватила пeрвое попавшееся полено и выскочила на двор. Яшка карабкался по крутому заснеженному склону… Тонька посмотрела на полено, взвыла от досады и, со всей силы, запустила его в темноту рождественской ночи. Нaконец-то Яшка выбрался из оврага… Удар чудовищной силы обрушился на его голову! Очнувшись, Яшка снова обнаружил сeбя лежащим на дне оврага. Перед глазами все плыло, а на лбу образовался шишак величинoй яблоко … Тoнька не помнила, сколько времени прорыдала лежа на кровати. Наконец она встала и со злостью захлопнула гадальную книгу. Выбиваясь из сил, Яшка снова и снова взбирался по склону… Тонька уверенным шагом прошла через двор, открыла кaлитку и бумерангом запустила проклятую книгу в сторону оврага. Вoпль боли и отчаяния разорвал тишину ночи. Очередной удар в лоб отправил Яшку обратно по уже проторенному маршруту. Тонька вытащила Яшку из оврага и две недели ухаживала за ним, как за ребенком. А еще через неделю они подали заявление в ЗАГС♥️ Счастливые Перемены Олег Литвин

Не надо ни с кем меняться. Дворник смотрел на сверкающий автомобиль и думал: «Ну почему одним всё, а другим - ничего? Одним сверкающий автомобиль. Другим - метла и лопата! Вот бы поменяться!» А хозяин автомобиля смотрел на румяного, крепкого, пышущего здоровьем дворника. И думал, что все отдал бы за здоровье. Так хочется еще пожить, хоть год еще! И быть здоровым. Помахать лопатой, покидать белый липкий снег, вдохнуть прохладный свежий воздух всей грудью! Так дышать тяжело. И так хочется дышать. И жить так хочется! Вот бы с двориком поменяться! Не надо ни с кем меняться. И завидовать никому не надо. И сравнивать свою жизнь с чужой, которая кажется такой прекрасной! Беззаботной! Может, этой жизни осталось на донышке, откуда вам знать? Свою жизнь надо жить. По своей дороге идти. И свои радости и горести переживать. Не слишком преувеличивая проблемы. И лучшее искать на своем пути, а не на чужом. И плохое получать своё, а не чужое. Так хоть не обидно будет. И не так тяжело. И есть своя лопата, чтобы расчищать свой путь. Не стоит сравнивать, завидовать, желать чужой жизни. Лучше найти радость и смысл в своей. И расчищать свой путь. Иногда лучше идти, а не ехать. Работать, а не лежать. И быть здоровым дворником. Вот что я вам скажу дружески…♥️ Анна Кирьянова.