Каждый раз, поднимая своих уснувших детей, чтобы перенести их в постель, происходит дежавю, и я вспоминаю свое детство. Как точно так же сильные, натруженные руки отца поднимали меня и я плыл в воздухе в свою постель. И даже если при этом просыпался, то глаза не открывал, ибо мне было так хорошо в отчих руках. Отцовы руки были надёжным кораблём, в котором я плыл, защищающим меня, маленького, от этого жестокого мира.
Дни сменяются месяцами, месяцы годами. Мир меняется. Неизменным остаётся только любовь матери и отца. Мой сын будет так же носить своих спящих детей на руках. И так из поколения в поколение. Воистину, это неизменно.
«Сыном я был, стану отцом
В деда лицом»
Цените эти мгновения. Цените это дежавю. И мне жаль людей, у которых этого не было. Не у всех была семья. Но можно создать свою.
Получилось немного сумбурно. Простите.
