В детстве каждое утро начиналось с чуда. Я просыпалась и нащупывала под подушкой маленький подарок — книжку, леденец, записку… Иногда даже морковку. Мама с папой говорили, что это зайка приходил ночью. И я верила. Верила так искренне, как умеют только дети.
Мне казалось, у каждого ребёнка есть свой зайка. Пока однажды подруга не сказала, что боится идти домой. Она захотела остаться у нас, навсегда. И я спросила: «А как твой зайка будет тебе передавать подарки?» Тогда-то я и поняла: мне очень повезло.
Зайка ушёл однажды — оставив прощальное письмо и подарок. Я не плакала. Просто знала: чудеса остались. Потому что чудеса — это не зайка. Это родители, которые любят.
Когда папа купил всю коробку мороженого, чтобы угостить соседей. Когда вместо командировки родители тайком взяли меня с собой в поезд — и подарили первое настоящее путешествие. Когда просто обнимали.
Теперь я точно знаю, откуда берётся сила жить с улыбкой:
из маленьких чудес, созданных с любовью. Из счастливого детства, в котором был Зайка — и мама с папой.
Уроки мудрости
