рит, не главное. Любовь – вот это да. А я на неё из-за вас – борщ…
Я ему: я в салон сходила, ногти покрасила. И там и там. А вы знаете, сколько сейчас стрижка стоит? Минус чулки, минус юбка. И я бы поняла, если бы от страсти. Тут ничего не жалко. Всему свой срок и свое место. А вы на это место кипящий борщ вылили. Я это как должна воспринимать? До такой степени не понравилась, что ли?
Не в этом дело, говорит. В общем, дошли, стоим. Гопники подвалили. Кое-что из вещей предложили. Идите уже, говорю, без вас тошно. Скорая приехала. В больнице мне ноги йодом смазали после веток до самого пояса, его увезли. Через час врач говорит: идите, зовет.
Сидит в палате на кровати. По пояс в бинтах, стройный, как Цискаридзе. Любовь его конфетой бинтами как в фантик тоже завернута, на бедре лежит. Я рядом села, по пояс в йоде.
Штору на коленях поправила. Говорю: сапоги у вас оставила. Да берите, вот ключ, отвечает, потом под половик положите. И прощайте. Простите за всё, особенно за неоправдавшиеся надежды.
Я к его дому к утру добралась. Зашла, и что-то прям такая тоска навалилась… Перемыла всё, раковину отдраила. Нитки нашла с иголкой, юбку зашила. В магазин сходила, курицу купила. Бульон ему сварила, в банку налила… Второй год живем, нормальный мужчина, ответственный. Только недоласканный. Там много еще работы, много…
Автор: В.Денисов
