НАЧАЛО ИСТОРИИ 👉 Я решила не говорить мужу. И поехать…
ПОДПИШИСЬ ЧИТАЙ ПРОДОЛЖЕНИЕ
Я смотрела на его рукав — тёмное пятно. Земля.
— Ты испачкался. Где ты был, Саша?
— На работе. Приёмка. Склад сырой.
— В субботу вечером?
— У нас смена графиков, Лена. Ты же знаешь.
Я достала листок, что лежал на её могиле.
— А это? Это тоже со склада?
Он побледнел.
— Ты была там.
— Да. И видела твою записку. И её лицо. Которое — моё лицо, Саша. Объясни мне, что происходит?
— Ты не должна была туда ходить.
— А что я должна была? Сидеть и ждать, пока тени из прошлого начнут душить меня во сне? Она похожа на меня. Скажи правду: я для тебя — её копия?
— Нет.
— Не лги!
— Я не лгу! Вы разные. Совсем разные.
— Тогда почему? Почему моё колье было её? Почему ты держишь её фото в столе, как святыню? Почему каждый год ты пропадаешь, а возвращаешься с запахом этих роз?
— Садись, Лена. Расскажу.
— Я не хочу сидеть. Я хочу правду.
— Тогда слушай стоя. Катя была моей женой. Три года. Она была… трудным человеком. Ревнивым. Мнительным. Однажды я пришёл домой и увидел, что она резала себе руки. Просто чтобы проверить, приду ли я её спасать.
— Что случилось?
— Она покончила с собой. В нашу годовщину. Оставила записку: «Ты меня никогда не отпустишь. Даже мёртвую».
— А я… почему я?
— Через год я встретил тебя. В кафе. Ты уронила чашку и так смеялась над собой, что я влюбился.
— Но я похожа на неё.
— Лицом. И только. Но я научился бояться. Бояться, что ты тоже уйдёшь. Что я что-то сделаю не так.
— Поэтому ты запретил говорить о ней?
— Поэтому я запретил себе. Я думал, рана затянется. Но каждый раз, когда ты спрашиваешь, где я был, я слышу её голос. Каждый раз, когда ты смотришь на меня с подозрением, я вижу её глаза.
— Саша, я не она.
— Я знаю. Но мой страх не знает.
— Ты был на её могиле сегодня. С розами. Зачем?
— Десять лет. Я каждый год езжу. Положить цветы. Сказать, что я помню. Но что живу дальше.
— А записка?
— Она снится мне. Просит вернуться. И иногда мне кажется, что если я не напишу «я всё исправлю», она придёт. Не в снах. По-настоящему.
— Саша, мне показалось… сегодня у её могилы… я слышала стук.
— Что?
— Стук. Как будто кто-то изнутри…
— Не говори так. Не надо.
— Я слышала! И в доме — запах роз. И шаги ночью. Она здесь, Саша.
— Её нет. Катя мертва. Это мы сами себя пугаем.
— Тогда объясни, откуда в доме запах её цветов?!
— Я принёс их! Купил две пачки. Одну положил на могилу, вторую хотел подарить тебе. Но струсил.
— Почему ты не сказал?
— Потому что боялся, что ты спросишь, где я был.
— Лена, я люблю тебя. Не её. Тебя. Но она была как болезнь. И я боюсь, что однажды ты это поймёшь и уйдёшь.
— Ты должен был рассказать мне раньше.
— Я не умею просить о помощи. Она научила меня, что любая слабость — это оружие.
— Мы пойдём к психологу. Вместе.
— Лена…
— Ты хочешь, чтобы я каждую ночь просыпалась от скрипа половиц и думала, что это она?
— Хорошо. Пойдём.
— Прости меня.
— Прощу. Если пообещаешь больше никогда не врать.
— Обещаю.
— Пойдём спать.
— Пойдём.
Утром я увидела на тумбочке фотографию. Ту самую. Перевернула. На обороте: «Он мой. И всегда будет».
— Саша?
Он вошёл с кофе, поцеловал меня.
— Доброе утро. Выспалась?
— Да.
Он поставил кофе и нахмурился.
— Что?
— На подушке… какой-то волос.
Тонкий, тёмный, длинный. Не мой.
— Наверное, от одежды, — сказал Саша.
Он вышел. Я опустила руку под подушку. Фотография была на месте. Внизу кто-то дописал свежими чернилами: «Ты в моём доме, девочка. Не забывай».
Я выбежала в коридор.
— Ты заходил в спальню после того, как я уснула?
— Нет. А что?
— Точно нет?
— Лена, что случилось?
— Она была здесь. Ночью. Я видела её.
— Лена…
— Не говори, что мне показалось. Она написала это.
Я протянула фотографию. Он взял. Лицо стало серым.
— Этого не может быть. Я выбросил это фото. Неделю назад. В мусорный контейнер.
ПОДПИШИСЬ! У нас много интересного 👇
