Помело
MAX ·
Навстречу свободе
Александр Райн
— А как к вам в клуб попасть? — спросил как-то Филиппов у одного клиента-байкера, который часто заходил к ним в офис. Мужчина был типичным представителем субкультуры: брутальный суровый взгляд, длинные волосы, цепи, косуха, всюду черепа, татуировки.
— В клуб? — переспросил клиент.
— Ну да. В байкерский. У меня и категория есть, я год назад пошел учиться, когда вас впервые в нашем офисе увидел. А на мотоцикл я уже накопил! Вернее, копил я на машину, но это же совсем не то! — он как-то странно подмигнул клиенту. — Очень приличный аппарат. Отзывы хорошие. Пишут, что зверюга, — Филиппов показал фотографию какого-то маломощного китайского мопеда, который заказал через интернет.
— А зачем вам в клуб? — поинтересовался клиент.
— Хочу, — уверенно ответил Филиппов. — Смотрю на вас и понимаю, что всю жизнь живу не так. Надоело. Я ведь такой же, как вы.
— Вы уверены?
— Конечно, — Филиппов иронично усмехнулся. — У меня и татуировки есть, а я их вынужден скрывать из-за дресс-кода, — он закатал рукав и показал какого-то полутигра-полусуслика, которого ему набил в самом дешевом тату-салоне по скидочному купону студент-практикант. — Да и не только в татуировках дело. Задолбала меня вот такая жизнь, — он перешел на шепот и оглянулся по сторонам.
— Какая — такая? — не понял клиент и тоже оглянулся.
— Ну такая. Бессмысленная. Я целыми днями только и делаю, что мышкой по коврику вожу, да чай в себя вливаю литрами. Как личинка копошусь в этой навозной куче. Все офисы — это отстой…
— Я вообще-то тоже в офисе работаю, — ответил оскорбленный байкер, но Филиппов этого как будто не услышал.
— Всегда хотел жить свободно, как вы: плевать на все эти правила, на законы, на социум, на начальство. Ну вы меня понимаете.
— Не понимаю.
— Шифруетесь. Знаю. У вас так заведено, я в кино видел. Вы же и с полицией, бывает, схватываетесь. Ну или там разнесете какой клуб или сожжете базу конкурентов и потом сидите тихо, пережидаете.
— Каких конкурентов? — не мог понять клиент. — Вы мне можете в конце концов счет на арматуру выставить?
— А вы из нее дубинки нарезаете, да? Ну, чтобы на стрелках головы пробивать и колеса протыкать? — Филиппов с нескрываемым восторгом косился на красные (явно в крови) костяшки пальцев клиента.
— Нет, мы ее на фундамент используем, — заметив взгляд менеджера, байкер спрятал руки под стол.
— А девчонок у вас много?
— Есть.
— Да уж, у вас с этим проблем точно нет. Любят они брутальных мужиков на мотоциклах, а на нас, офисных крыс, даже не смотрят.
— Вы же личинка вроде, — напомнил байкер.
— Карьерный рост. В общем, я хочу к вам. Ездить в колонне так, чтобы все передо мной расступались на дороге, пиво пить в барах, громко слушать музыку круглые сутки, драться. Чтобы ветер в лицо, рев мотора, а все вокруг тебя боятся и уважают.
— Боюсь, вы неверно представляете себе нашу жизнь...
— А вы покажите! Возьмите меня к себе. У меня в четверг уже мотоцикл приедет. Готов на любые самые дерзкие вещи.
— Вы уверены? — байкер смотрел на Филиппова с жалостью.
— Сто процентов. Я — брутальный анархист, закованный в дряблое тело офисного планктона! — сказал Филиппов и для придания эффекта громко и нелепо матюгнулся.
— Ну хорошо, приезжайте вот по этому адресу в следующую субботу, покажу вас ребятам. Если они вас примут, то без проблем. Только прошу одно правило соблюдать… — мужчина протянул визитку с символикой клуба и адресом.
— Никому не говорить про клуб? — загорелись глаза у Филиппова.
— Нет, другое. Ведите себя прилично.
— Последний вопрос.
— Задавайте, — устало кивнул клиент.
— А прозвище надо придумывать?
— Не переживайте, вам его придумают…
***
В назначенный день Филиппов прибыл на точку сбора на новеньком байке, который приехал к нему в полуразобранном виде с комплектом шестигранников. Дабы не ударить в грязь лицом, последние сто метров пути Филиппов преодолевал уже без страховочных колес. На месте его встретил знакомый клиент, который представил Филиппова братству.
