Накрыла бабушка на стол:
Там лук, картошка, рюмка водки,
А дед сидит и смотрит в пол,
В глазах мелькают с фронта сводки.
Архипыч где-то в Костроме
Погиб, спасая ребятишек,
Лукич остался в той зиме,
Когда из окруженья вышли.
Листает дедушка альбом,
А по щекам струятся слёзы,
Вот Катя в платье голубом,
В руках душистые мимозы.
Её последняя весна
На этом чудном белом свете-
Всех забрала с собой война,
Они ведь были ещё дети.
Старухой чёрною, с косой,
Война подкралась в сорок первом,
Она нарушила покой,
И тихий сон был жёстко прерван.
А с фотокарточек глядят
Односельчане молодые,
Глаза лучатся и блестят,
И лица светлые, родные.
Какая подлая война,
Себя хозяйкой возомнила,
Ты столько жертв себе взяла,
О, сколько душ ты погубила!
Картошка стынет на столе,
Стоит нетронутая водка,
А дед не с нами, на войне,
Он помнит каждую сиротку.
«Спасибо, дедушка, родной,
За то, что мы живём на свете,
Вы шли всегда на смертный бой,
За жизнь и мир на всей планете.
— Марина Алексеева
📩 Письма в стол - поддержите подпиской
