Смотрят пращуры строго
С неба в нашу толпу.
Выбирающий Бога
Выбирает судьбу.
Нас осталось немного.
Память веры храня,
Выбирай себе Бога,
Что по крови родня.
Перед кем не остаться
Одному в нищете,
И с врагом не брататься
В черномазой орде.
Перед кем не виниться,
К алтарю не ползти,
И в тюрьме не томиться —
Быть на воле в чести.
Крыша нашего храма —
Это солнца лучи.
Стены нашего храма —
Это наши мечи.
Песен тайные силы
И завеса зари,
Наших предков могилы —
Во степи алтари.
Длится Рода дорога,
Где не место рабу.
Выбирающий Бога
Выбирает судьбу.
© Марина Струкова
Первый Народный: подписаться
