Сижу в кресле. Что-то печатаю на ноуте. Никого не трогаю.
Слышу скрежет. Или скрип. Или шорох с нотками скрипа. Кароч что-то непонятное. Замираю. Прислушиваюсь. Ничего. Думаю, что показалось и продолжаю печатать.
Нет. Не показалось... Опять. Вспоминаю, что ровно такой же звук издают тарантулы, когда ползут по линолеуму. Начинаю метаться по дому, собирая вещи. Ну, потому что если тарантулы вышли - проще им дом оставить, чем пытаться их изничтожить.
Снова замираю. Снова тихо. Снимаю такие уютные овечьи тапки, влезаю в резиновые - ну, чтоб было чем давить. Хватаю пылесос. Обследую каждый миллиметр пола. И стен. И потолка, на всякий случай. Ничего. Сажусь снова в кресло и печатаю.
Хррррть. Хрррррть. Да твою ж мать. Внезапно осознаю всю бренность бытия. Ну, потому что понимаю, что это мой локоть скрипит. СКРИПИТ. ЛОКОТЬ. Правый....
