Странные люди. Реально — странные. В большинстве своём загнанные в какие-то рамки. Рамки, придуманные неизвестно кем. Сколоченные когда-то наспех, но с каждым годом, десятилетием — укрепляющиеся дополнительными гвоздями, которые вбиваются обычными людьми. Теми, кто внутри этих рамок. Теми, кто боится из них выйти. Теми, кто боится быть индивидуальностью. Личностью.
Я не люблю рамки. Не люблю клетки. Не люблю устоявшиеся мнения и общепринятые нормы.
Я люблю тильзитер с клубничным вареньем.
Я люблю, когда человек собран как мозаика — из разноцветных, разномастных осколков.
Как же это прекрасно, когда человек не зациклен на чём-то одном. Как же великолепно, когда человек всегда разный.
Как же волшебно, когда человек открыто может рассказывать о жизни — будь то развязный секс или пуританское родительство. О музыке — будь то попса или классика. О литературе — будь то стихи или проза...
Нас таких не так много, как кажется. А может быть мы просто прячемся. А может быть — нас считают странными и не замечают.
Но как здорово, когда мы находим друг друга...
