Многие люди хранят память. В пыльных коробках на антресолях. В красивых шкатулках. На полках в сервантах.
Это - бабушкина брошь. Она хранит тепло ее свитера.
Это - любимая чашка отца. Трещина на ней помнит его руки.
Это - ошейник Бобика. На нём всё ещё остались его шерстинки..
Порой кажется, что я абсолютно бесчувственный человек. Ведь у меня нет ни броши, ни чашки, ни старого пыльного ковра, по которому ходил дед.
А потом - я закрываю глаза и вижу его улыбку. Вижу каждую морщинку, около искрящихся глаз. Чувствую запах махорки и хорошего коньяка. И слышу:
- Эту конфету тебе принесли барашки Тим и Том…
Моя память - тоже на полке. На полке моего разума. В шкатулке под названием сердце. Где-то там, на антресолях души
#аглая_пишет
