Мне было тридцать четыре, когда одна женщина объяснила мне, почему от меня уходят.
Мы сидели на кухне, уже бывшие. Она собирала свои вещи, коробка стояла у двери, и вот эта пауза, когда вроде всё уже сказано, но кто-то должен произнести последнее.
И я, как дурак, спросил. «Скажи честно — что со мной не так? Я не пил, не бил, не изменял. Я всё делал правильно.»
Она посмотрела на меня так, знаете, без злости уже, а как на ребёнка, который правда не понимает. И сказала фразу, которую я потом носил в себе годами.
«В том и дело, что ты всё делал правильно. Ты ни разу не сделал ничего живого.»
Я тогда не понял. Обиделся даже. Что за бред — я старался, обеспечивал, не косячил, а виноват в том, что всё «правильно»?й
А дошло до меня лет через пять. Я был удобным. Я был безопасным. Я был как хорошая бытовая техника — работает, не ломается, претензий нет. Но меня невозможно было любить, потому что меня как будто не было. Я всё делал по инструкции «как должен вести себя нормальный мужик» и ни разу не показал, что внутри меня вообще кто-то живёт.
Ни разу не сорвался от чувств. Ни разу не сказал глупость от того, что переполнило. Ни разу не был настоящим — только правильным.
И вот что я хочу вам сказать, девочки. Если рядом с вами мужчина, который «всё делает правильно», но вам почему-то пусто — вы не сходите с ума. Вы просто чувствуете то, что я тогда не понимал сам про себя. Что правильный и живой — это разные мужчины. И иногда самый удобный из них — это тот, рядом с которым тебя нет.
