Всё реже, реже, гаснет день в окне,
И ветви нагишом дрожат от стужи,
И те немногие, что были на сосне,
Поют, как хор, на голых, мёртвых лужах.
Ты видишь во мне время года, как
Листья опали, иль совсем не стало,
И те, что пели недавно, — и тех нет,
И ветер воет, и метель застала.
Во мне ты видишь сумерки того,
Что после дня скрывается во мраке,
Сна, что подобен смерти, — и ничто
Не может разорвать его в начале.
Ты видишь во мне тлеющий огонь,
Что пеплом юности своей питался,
И он — как труп на погребальном ложе,
Или как то, чем он питался, — пеплом.
Но это делает любовь твою сильней,
Чтоб ты любил сильней то, что умрёт,
И то, что ты должна покинуть, — ей,
Ей, что тебя покинет, — не даёт.
❤️ Мы в MAX: https://max.ru/public22293724
