Твоя любовь пахнет опиумом и гнилью цветов,
что долго простояли в вазе.
Я целую тебя — и чувствую вкус смерти,
но мне всё равно. Мне нужен этот яд.
Мы гуляем по улицам ночного Парижа,
где фонари мигают, как больные сердца.
Ты говоришь о вечности —
а я вижу, как твои глаза стареют.
Любовь — это не розы и поэзия.
Это медленное разложение плоти,
которое мы называем «счастьем»,
чтобы не сойти с ума от страха.
Ты уйдёшь — и останется только запах
твоего одеколона на подушке.
Но я буду вдыхать его,
как молитву еретика.
Потому что даже тлен — прекрасен,
если он твой.
👉 Мы в MAX: https://max.ru/public222937241
