Бывает, придёшь с работы, а там она. На кухне. Варит борщ. Или просто чай пьёт. И так хорошо становится. Не потому, что борщ. А потому что она. Рядом.
Я смотрю на неё и думаю: боже, как она меня терпит? Носки разбрасываю, в телефоне сижу, забываю, что обещал. А она всё равно есть. И улыбается. Или не улыбается, но есть.
И я понимаю: она — мой дом. Не квартира, а она. Где бы я ни был, если она там — я дома.
Почему я это пишу? Не знаю. Просто захотелось сказать. Не ей напрямую, а так, в пространство. Вдруг кто-то прочитает и подумает: «Надо же, а мой, наверное, тоже так думает. Просто молчит».
Потому что мы молчим. Думаем, что вы и так знаете. А вы не знаете. Вам надо слышать. Даже если криво, даже если не в рифму.
Вот. Сказал. Твой Дима
👉 Личный мужик
