Карты не врут ч.4
Через две недели, отработав положенный срок, она получила расчёт и трудовую книжку. Собрала чемодан, сдала комнату комендантше и села в поезд «Мурманск — Ленинград».
Всю дорогу она смотрела в окно и старалась не плакать. Сжимала зубы, смотрела на тундру, на чахлые деревья, на редкие станции. Иногда не получалось — тогда она отворачивалась к стене и беззвучно вытирала слёзы, чтобы соседи по купе не заметили.
В Ленинграде Полина сделала пересадку и поехала домой — в маленький посёлок в сорока километрах от райцентра. До райцентра доехала на электричке, добралась только к ночи.
На привокзальной площади выяснилось: последний автобус до посёлка уже ушёл. Такси не поймать — не те времена. Оставалось одно — ловить попутку.
Полина вышла на трассу, подняла руку. Мимо проезжали «КамАЗы», легковушки, автобусы — никто не останавливался. Она простояла час. Туфли промокли, платок промёрз, пальцы онемели.
«Ну и судьба у меня, — подумала она. — Цыганка нагадала морячка, а я стою ночью на трассе с чемоданом. Красивая жизнь».
Слёзы снова потекли по щекам — мокрые, холодные, солёные, как море, которое она теперь ненавидела.
И тут рядом затормозил молоковоз.
Старый белый «ГАЗ», с большими бидонами в кузове. Из кабины высунулся молодой парень — кудрявый, румяный, в телогрейке и ушанке.
— Куда едешь? — спросил он.
Полина ответила.
— По пути, — кивнул парень. — Садись, подвезу.
Полина не стала ждать второго приглашения. Забралась в кабину. Тепло ударило в лицо, пахло молоком, сеном и чуть-чуть бензином. Она всхлипнула.
— Ты чего плачешь? — спросил парень, трогаясь. — Потерялась, что ли?
— Почти, — сказала Полина.
— Ну, не дрейфь. Меня Ильёй зовут. Куда тебе точно?
Полина назвала адрес. Илья кивнул, включил печку на полную и достал из-под сиденья термос.
— Пей чай. С молоком, правда, — усмехнулся он. — Сама понимаешь, профессия такая.
Она выпила. Чай был сладким, горячим и невероятно вкусным.
— А вы часто так поздно ездите? — спросила она наконец.
— Каждую ночь, — ответил Илья. — Молоко утром должно быть у магазина. У нас, у морячков, режим строгий.
Полина вздрогнула.
— Вы моряк?
— Ага, — Илья хмыкнул. — Только не дальнего плавания, а молочного. У меня фамилия такая — Морячок. Предки мои моряками были, а я вот молоком торгую.
«Ты выйдешь замуж за морячка», — шепнула память голосом цыганки.
Полина улыбнулась в первый раз с того дня чужой свадьбы.
— Хорошая фамилия, — сказала она.
— Не жалуюсь, — он улыбнулся. — Погнали до твоего дома.
Так и началось. Илья приезжал в посёлок — развозил молоко. Гуляли, разговаривали, привыкали друг к другу.
Через год сыграли свадьбу. Скромно — свои, пара столов, гармошка.
Илья по-прежнему по ночам развозил молоко. А днём они вместе пили чай — с молоком, конечно.
Всё сбылось, как цыганка и сказала. Карты не соврали.
Друзья, если вам понравилась эта история — поддержите канал лайком. Алгоритмы это ценят, а мне, как автору, очень приятно видеть ваш отклик.
