Одна месть на двоих ч.2
На следующий вечер он ехал к Даше, и дорога привычно ложилась под колёса. Тридцать километров — расстояние, которое он знал наизусть: первый поворот у старой заправки, второй — через мост, дальше прямой участок, где можно выжать сто двадцать, а потом — грунтовка мимо полей.
Она ждала у подъезда, на скамейке. В коротком платье, с волосами, рассыпавшимися по плечам. Увидела его, встала, поправила юбку — движение неуверенное, почти нервное.
Вовка выскочил из машины, подхватил её, закружил. Звезды качнулись над головой, фонарный свет размазался в жёлтое пятно.
— Я люблю тебя! — крикнул он, не стесняясь прохожих. — Слышишь? В субботу к родителям едем! Я им уже сказал!
Она не засмеялась. Он почувствовал это сразу — как она напряглась в его руках, как её пальцы вцепились ему в плечи не в такт кружению.
Он опустил её на землю, заглянул в лицо.
— Даш?
Она отвела глаза. Теребила край платья, и он вдруг заметил, что она не накрашена — впервые с момента их знакомства. И губы у неё сухие, и под глазами тени.
— Что случилось? — он взял её за подбородок, повернул к себе. — Ты боишься знакомиться? Не бойся, предки у меня мировые. Отец…
— Я знаю, кто твой отец, — сказала она тихо.
Он не понял. Улыбнулся, пытаясь разрядить странное напряжение.
— Ну да, я говорил. Он инструктор, тот ещё ас…
— Он был моим инструктором, — перебила Даша. — В прошлом году.
Вовка смотрел на неё и не узнавал. Глаза, которые он считал прозрачными и ясными, вдруг стали чужими, тяжёлыми, и в них появилось что-то, чего он раньше никогда не видел. Боль. Или злость. Или и то и другое вместе.
— И что? — спросил он, ещё не понимая, но уже боясь.
— А то, что он говорил мне то же самое, что и ты сейчас. Что я красивая. Что я чувствую машину. Что у нас всё серьёзно.
Она произносила эти слова медленно, разделяя их паузами, и каждая пауза была как удар под дых.
— Он приезжал сюда, — продолжала Даша. — На этой же машине. Парковался у того же подъезда. Целовал меня там же, где ты сейчас.
Вовка отпустил её. Рука повисла вдоль тела.
— Ты врёшь.
— Я нашла тебя Вконтакте, — она не смотрела на него, смотрела куда-то в сторону, на его машину. — У тебя фамилия та же. И лицо. Тот же подбородок, те же глаза. Ты очень похож на него.
— Зачем?
— Затем, что он сказал мне, что у нас нет будущего. Что я слишком молода. Что это была просто интрижка. Он сказал это и уехал. А я… — голос у неё дрогнул, — А я ведь правда думала, что он меня любит. Я дура, да?
— Даш, послушай…
— Нет, это ты послушай. Я хотела, чтобы его сыну было так же больно. Чтобы ты влюбился, а потом… потом я сделала бы тебе так же.
Она замолчала. Ветер подул, бросил ей волосы на лицо. Она не убрала их.
— А теперь? — спросил Вовка.
— А теперь я смотрю на тебя и вижу, что ты — не он. — Она наконец подняла глаза. — Но мне уже всё равно. Я не могу. Не могу смотреть на тебя и не вспоминать, как он заводил мотор, а я стояла на улице и смотрела ему вслед. Даже не обернулся. Просто уехал. Я не могу, Вов. Прости.
Она развернулась и пошла к подъезду. Цокнули каблуки, хлопнула дверь.
Продолжение ⬇️
