Садись, подвезу ч.1
Стою на остановке, жду автобус. На часах поздний вечер, в руках сумки с продуктами — ручки уже в ладони впились, а транспорта все нет.
Всего-то две остановки ехать, пешком полчаса топать, но с этими пудовыми сумками — ноги потом откажутся идти. Легче подождать, думаю. Постою еще немного.
И вдруг слышу: прыг-скок. Прыг-скок. Звук ритмичный, тяжелый, будто кто-то по асфальту скачет.
Оглянулась — никого. Забилась в угол остановки, сумки прижала к груди. А звук все ближе.
Вижу: скачет ко мне мужик на метле.
Серьезно. Сидит верхом, ноги свесил, метла пружинит, как рессора. Остановился рядом, спрашивает будничным голосом:
— Че, транспорта нет?
Я стою молча. Смотрю на него, на метлу, опять на него. В голове каша: то ли розыгрыш, то ли с устатку глюки поймала, то ли вообще в другую реальность занесло.
— Поздно уже, — продолжает он. — Автобуса не жди. Садись, подвезу.
Тут у меня голос прорезался:
— Спасибо, не надо. Я сама.
А он не отстает:
— Хватит ломаться. Садись, пока бензин не кончился. С ветерком домчу!
И смотрит серьезно, будто на машине предлагает прокатиться, а не на садовом инвентаре.
Оглянулась по сторонам — ни души, ни автобуса. Мужик крепкий, от такого не убежишь. Да и куда побежишь с этими сумками? А он на метле — в два счета догонит.
Метла у него дурацкая, конечно, но если размахнется — мало не покажется. И непонятно, что у человека с головой. То ли перебрал, то ли из психушки сбежал, то ли новая мода у маньяков пошла — прогрессивные, на метлах.
Делать нечего. Подошла к нему. Он кивнул на место позади себя — пассажирское, значит. Перекинула ногу, уселась, а сумки куда девать? Сзади багажника нет, спереди бензобак не предусмотрен.
Пришлось их на колени взгромоздить, одной рукой придерживать, а другой — вцепиться в его куртку мертвой хваткой.
Удобства никакого: сумки норовят соскользнуть, колени затекли. Тут метла качнулась и поскакала.
Едем. Вернее, скачем. Метла ходит ходуном, сумки на коленях подпрыгивают и норовят улететь в темноту, ветер в лицо. Я молчу, только зубы стучат — то ли от холода, то ли от страха. А он оборачивается и говорит:
— Эй, чего притихла? Покрикивай хоть иногда. Ну типа: «Вот он, мой долгожданный принц на коне».
— Чего? — переспрашиваю. У меня обе руки заняты: одна куртку держит, вторая сумки. Если отпущу — или упаду, или картошка по дороге рассыплется.
— Покрикивай, говорю. Так положено.
Тут до меня дошло: у него ритуал. Спорить с дураком, который ночью на метле рассекает, себе дороже. Вздохнула поглубже, прижала сумки грудью, подбородком сверху придержала и заорала:
— Вот он, мой долгожданный принц на коне!
Редкие прохожие шарахались в стороны, кто-то крестился. А мы скакали дальше, и я орала эту дурацкую фразу, и думала об одном: добраться бы живой да сумки не растерять. Две остановки всего. Переживу. А там — будь что будет.
#рассказы
Продолжение ⬇️
