ГАРДЕРОБ
MAX ·
Сын бросил материнский фартук в коробку с ветошью.
— На кухню больше не заходи. От тебя только запах старой столовой.
Нина Павловна стояла у прилавка собственной мечты.
Двенадцать лет назад она начала печь на заказ, чтобы выучить сына. Потом они открыли маленькую кондитерскую. Документы оформлял он. Она работала ночами и радовалась: у мальчика будет дело.
Теперь мальчик стоял в дорогом костюме и объяснял ей, что пора домой.
— У нас на субботу свадебный торт. Я обещала невесте…
— Мы всё сделаем. Твои обещания меня не интересуют.
Новый управляющий, приятель сына, листал телефон.
— Возрастным сотрудникам всегда трудно принять перемены.
— Я здесь не просто сотрудник, — сказала Нина Павловна.
Сын поднял глаза.
— А кто? Директор я. Подпись моя. Хочешь долю — покажи бумаги.
Она замолчала.
Бумаги были где-то в папках. А её двенадцать лет — в шрамах от горячих противней, в больных ногах, в рецептах, которые она записывала после смены.
— Хоть фартук отдай. Я сама шила.
— Забирай. Только через заднюю дверь. Не надо перед клиентами разыгрывать бедную мать.
Колокольчик над входом звякнул.
Пришла та самая невеста — Марина. В руках у неё была коробка с дегустационным тортом, который курьер доставил утром.
— Нина Павловна, вы здесь. Хорошо.
Сын мгновенно улыбнулся:
— Мама уже не занимается заказами. Теперь все вопросы ко мне.
— Тогда вопрос к вам.
Марина поставила коробку на прилавок.
— Вы уверены, что это испекли здесь?
— Разумеется. По нашему семейному рецепту.
Управляющий перестал листать телефон.
Марина приподняла подложку. Сын потянулся закрыть коробку, но она удержала крышку.
— Не спешите. Пусть ваша мама тоже посмотрит.
И тут случилось такое… 😱
