Интересно, сколько раз можно разбить человеку сердце?
Вот разбили его ему, он с огромным трудом собрал его по кусочкам, только-только стал снова получать радость от жизни, как снова всё внутри вдребезги. И он снова собирает себя, по обрывкам, по фрагментам, по атомам. Собирает сам — вы не верьте, что кто-то может, а главное захочет в этом деле помочь. Когда случается такое, никто не идёт на помощь. Человек остаётся один на один со своим сломанным миром, и никому в такие моменты он не интересен. Мы людям нужны радостные, излучающие позитив, счастливые. А грустные, нет. От чужой грусти всех с души воротит.
И вот собрал себя человек с большим трудом, вроде бы даже и ещё сильнее стал, мудрее, опытнее. Ровно на одно сердце. И даже опять в любовь поверил. А сердце ему снова на осколки, да со всей дури. И он поднимает свою душу с колен и опять продолжает путь.
Но с каждым новым ударом, от сердца остаётся все меньше, потому что не все осколки удаётся найти. И вся жизнь так и проходит- тебя разбивают, ты собираешь себя, собрал — тебя разбивают снова. И в конце концов в груди у тебя вместо сердца остаётся пробоина. Пустота. А люди заглядывают тебе в глаза, пытаясь найти хоть искорку любви в тебе, хотят из тебя её вытрясти, выжать… Да только выжимать уже нечего.
Нет в тебе любви, только холодная мудрость, да чертов опыт…
Алина Ермолаева
