Меня недавно спросили, верю ли я вообще теперь в любовь.
И я зависла.
Потому что раньше я бы, наверное, ответила красиво. Что-то про то, что любовь есть, просто люди бывают разные. Или что не надо из-за одного человека закрываться от всего мира. Ну, знаете, такие взрослые нормальные слова, которые вроде бы правильные.
А сейчас у меня внутри на этот вопрос нет красивого ответа.
Я не могу сказать, что не верю. Потому что тогда как будто окончательно предам ту часть себя, которая всё ещё хочет тепла, близости, человека рядом, нормального человеческого “я с тобой”.
Но и сказать “да, конечно, верю” я тоже не могу. Потому что после всего, что было, слово “любовь” уже не звучит для меня так легко. В нём теперь слишком много проверок, памяти, осторожности и какого-то внутреннего недоверия к громким обещаниям.
Наверное, мой честный ответ сейчас такой: я верю не в любовь как сказку. Не в “мой человек никогда не сделает больно”. Не в красивые слова, не в вечное “ты у меня одна”.
Я, наверное, учусь верить в другое.
В поступки. В ясность. В человека, рядом с которым мне не надо постоянно угадывать, где правда. В спокойствие после разговора. В то, что любовь не должна делать из женщины следователя, психолога, спасателя и дурочку одновременно.
Вот в такую любовь я, может быть, когда-нибудь снова поверю.
