Я поняла, что в какой-то момент перестала ждать справедливости.
Сначала мне очень хотелось, чтобы всё было как в кино. Чтобы ему стало стыдно. Чтобы он понял. Чтобы жизнь как-то красиво расставила всё по местам. Чтобы мне не пришлось самой носить это чувство, будто человек сделал грязно, а потом просто пошёл дальше жить.
А потом вдруг это желание начало тухнуть.
Не потому что я стала доброй и всё простила. Нет. Просто внутри устало ждать, что кто-то или что-то придёт и наконец подтвердит: да, с тобой поступили мерзко, да, ты не придумала, да, ты не преувеличила.
И вот это странная, но освобождающая точка. Когда ты больше не ждёшь извинений, расплаты, сожаления, красивого возвращения бумеранга. Ты просто сидишь со своей правдой и понимаешь: мне самой придётся жить дальше, даже если он так ничего до конца и не осознает.
Сначала от этого очень одиноко.
А потом, как ни странно, становится чуть свободнее. Потому что ты перестаёшь ждать, что твою боль кто-то снаружи официально признает настоящей.
Она и так настоящая.
Даже если он сделал вид, что всё не так уж страшно.
Даже если никто не наказан.
Даже если справедливость так и не пришла с красивым финалом.
Иногда единственная справедливость, которая у тебя остаётся, — это больше не предавать себя там, где тебя уже предали.
