Я помню, как хотела написать ему сообщение. И снова не отправила.
Даже не что-то великое. Не признание. Не истерику. Обычную фразу. Из серии: “зачем ты вообще так со мной поступил?”
И вот что меня в тот момент добило: я ведь не ответ уже хотела. Я хотела, чтобы мне наконец стало не так тяжело с этим внутри.
Это, наверное, самая подлая часть всей истории. Когда ты тянешься не к человеку, а к облегчению. И на секунду тебе кажется, что если он сейчас что-то нормально объяснит, признает, скажет нужные слова, то тебя отпустит. Но ведь не отпустит.
Потому что человек, который тебя вот так приложил, обычно не приносит потом в ладонях то самое лекарство. Он приносит ещё больше мути. Ещё больше недосказанности. Ещё больше поводов сидеть и думать, что он имел в виду на этот раз.
Я тогда долго смотрела на это сообщение и вдруг очень ясно поняла: мне не с ним поговорить хочется. Мне хочется перестать таскать это всё в себе одной.
И дело тут уже не в любви, а скорее в усталости. Та женская усталость, когда ты уже не веришь в человека, но тебя всё ещё иногда ведёт к нему просто потому, что внутри слишком много невыговоренного.
Сообщение я тогда стёрла.
Не потому что я такая сильная. А потому что в какой-то момент надо признать: не каждый вопрос нужно задавать тому, кто и был причиной, почему у тебя их теперь так много.
