Мне стыдно это признавать, но иногда дело вообще не в нём.
Меня держит момент, где он вдруг всё понял бы.
Где до него наконец дошло бы, кого он потерял. Где он не просто написал бы какую-то ерунду, а правда осознал бы, что со мной сделал. Где ему стало бы хотя бы на секунду так же больно, как было мне.
В этом очень тяжело и неприятно признаться себе. Иногда нас держит не любовь. Иногда держит фантазия о справедливости, которая так и не случилась.
Отпустить человека иногда не так трудно, как отпустить мысль, что он ещё должен однажды всё понять, пожалеть, оценить, почувствовать.
А он может вообще не дойти до этого места. Никогда.
И вот это бесит сильнее всего. Не только он сам. А ещё и то, сколько времени и чувств внутри было завязано не на реальность, а на ожидание, что однажды у него в голове всё-таки что-то щёлкнет.
