Одна из самых странных вещей, которые со мной случились потом, — чувство вины в тот момент, когда мне вдруг стало хорошо.
Не “хорошо навсегда”, не какая-то новая счастливая жизнь, нет. А просто обычный день. Я что-то делала, смеялась, о чём-то разговаривала и в какой-то момент поймала себя на том, что уже несколько часов вообще о нём не думала.
И вместо облегчения меня тогда почему-то накрыло виной.
Как будто я предаю не его даже, а всё то, что со мной случилось. Как будто если мне стало легче, значит, это было не так уж больно. Как будто я не имею права снова нормально дышать, пока до конца не дострадаю всё, что мне там причинили.
Меня это очень удивило. Потому что никто не говорит, что из боли тоже иногда выходишь с ощущением, будто делаешь что-то не то. Будто отпустить — это почти неблагодарность своей же любви, своей же истории, своим же слезам.
И мне только со временем дошло, что это очень жестокая ловушка. Как будто если было по-настоящему, значит, и болеть должно как можно дольше. А если тебе стало легче, значит, ты недостаточно любила.
Нет. Это вообще не так.
Иногда то, что тебе стало спокойно, — не предательство. Это просто та боль наконец перестала держать тебя за горло.
