МАТЬ ВЫГНАЛА СЫНА-ПОДРОСТКА ИЗ ДОМА, И ОН ТРИ НЕДЕЛИ ЖИЛ В ЗАБРОШЕННОМ САРАЕ. ЗАМЕТИЛА ЭТО УЧИТЕЛЬНИЦА.
Димка не плакал. Он вообще редко плакал — с тех пор как отец ушёл, лет в семь. Слёзы были роскошью. Роскошью, которую он себе не позволял.
В тот вечер он пришёл из школы около шести. Задержался — помогал физруку перетаскивать маты в спортзале. Шёл домой без спешки. Знал, что дома никто не ждёт.
Мать сидела на кухне. Перед ней стояла пустая бутылка. В углу, на табурете, развалился Виктор — тяжёлый, краснолицый, глядел в одну точку.
— Где шлялся? — спросила мать. Голос был глухой, надтреснутый.
— В школе.
— В школе, — она усмехнулась. — Как отец. Тот тоже всё где-то шлялся. А потом вообще сгинул.
Виктор поднял голову.
— Чего ты с ним разговариваешь? — сказал он, не глядя на Димку. — Выгоняй его. Хватит...
