Подруга рассказала, и я потом долго об этом думала.
Разбирала антресоли и нашла коробку из-под обуви. В ней - письма. Настоящие, бумажные, от парня, с которым встречалась в девятнадцать.
Они расстались тяжело. Она тогда считала, что это была любовь всей жизни, и лет пять после этого сравнивала с ним всех.
Коробку она возила за собой через три переезда. Не перечитывала ни разу - просто знала, что она есть.
И вот в сорок три года она села на пол в коридоре и открыла её.
Говорит: я была уверена, что заплачу.
А там оказались письма девятнадцатилетнего мальчика. Наивные, со стихами из песен, с обидами на то, что она не позвонила в среду. Милые, но совершенно чужие.
И главное - она вдруг увидела, какой была сама. Как объяснялась, оправдывалась, боялась быть неправильно понятой. Как соглашалась на многое, лишь бы не поссориться.
Она сидела на полу и думала: боже, как хорошо, что у нас не сложилось.
Коробку она выбросила. Не с горечью, а с облегчением.
Говорит: я двадцать четыре года берегла историю, которая на самом деле была про то, как я себя не уважала.
❤️ - если откликнулось
Цени себя
