— Ничего себе нищета, — присвистнул один из них. — Даже холодильника нет.
Игорь поднял фотографию в чёрной рамке.
— Мент. Погиб, видать.
Дверь со скрипом закрылась за их спинами. Трое мужчин замерли в тесной комнате, привыкшими к опасности глазами сканируя пространство. В нос ударил запах дешёвого мыла, старой древесины и ещё чего-то неуловимо знакомого — запаха безысходности.
— Чисто, — выдохнул самый молодой, Руслан, опускаясь на корточки у окна. — Но хозяйка скоро вернётся.
— Значит, встретим, — хмыкнул второй, лысый здоровяк по кличке Молот. Он уже шарил по полкам, скидывая на пол кастрюли и кружки. — Где жрачка, блин?
