Она прошла пешком до улицы Строителей, повернула в знакомый переулок и остановилась. Тех самых ворот из профнастила не было. Был покосившийся деревянный забор, заросший сухим репейником. За забором стоял полусгнивший сруб с забитыми крест-накрест окнами. Калитка была замотана толстой ржавой проволокой.
Из двора напротив вышел пожилой мужчина в телогрейке, сгребавший снег лопатой.
— Извините! — окликнула его Оксана. — А вы не подскажете, тут женщина жила, Антонина. Невысокая такая. Куда она переехала?
Мужчина оперся на черенок лопаты и сдвинул шапку на затылок.
— Тетя Тоня-то? Да ты чего, милая. Какие переезды. Она уже лет восемь как ушла из жизни. Дом-то видишь, ничей стоит, наследники так и не объявились.
Оксана медленно кивнула. Снег под ногами хрустнул. Она развернулась и пошла обратно к остановке. Ветер трепал волосы, но ей совсем не было холодно. Она просто шла и понимала, что иногда нужно довериться чужому голосу, чтобы сохранить самое важное.
Уважаемые читатели! Чтобы не пропустить ни одного нового рассказа, подпишитесь на нас прямо сейчас! Мы стараемся для вас, чтобы вам было интересно. Ваши лайки и комментарии — это лучшая благодарность за наш труд. Обещаем: вам будет интересно!
