"Мам, ты прости меня... Не доглядел я тебя. Вроде и отдельно мы жили, независимо, почему же без тебя так пусто? Столько всего я хотел бы тебе сейчас сказать, и тебе, пап, тоже. Какие вы у меня были замечательные, самые лучшие на свете родители, я вам так благодарен... Как у вас это получалось? Мы с Томой значительно хуже. Мы - эгоисты. Я, я, себе, хочу, моё... Таков наш испорченный век. Спасибо вам за всё. И тебе, Васька, брательник, тоже спасибо."
Пора уходить. Дима шёл полевой дорогой, на ходу срывал молодую траву и жевал сочные основания стеблей. На первой улице ему повстречался Ромка, сын продавщицы Веры. Он уже хмельной и выглядел отвратно - опустился.
— О! Димон! Ты опять здесь? - промямлил развязно Рома.
— Да... К своим ходил. А ты всё бухаешь?
— Так сегодня же праздник.
— Не знал. И какой?
Неожиданно Рома выудил из кармана шорт настенный календарик с оторванными до вчерашнего дня страницами. Перелистнул.
— День рождения джинсов! Вот! - удовлетворённо прочёл он с видом знатока.
— Угу, угу... - иронично скривился Дима. - Ты это, Рома... Мать береги. Она у тебя хорошая. И не вечная. Помни это.
И пошёл дальше, оставив бывшего друга в растерянности. Тот спохватился и буркнул ему в спину:
— Ладно, договорились... Ну, будь здоров, Дим.
— Да, прощай, - ответил Дима, не поворачиваясь.
Автор: Анна Елизарова
