Я не стала отвечать. Ответ был в каждой щепке, отлетевшей от топора Николаича, в каждой капле меда, в каждой строчке в бабушкиной тетради. В тихом биении моего сердца, которое наконец-то нашло свой ритм.
Бабушка оставила мне не полуразвалившийся дом. Она оставила мне новую жизнь. И ключ к ней лежал не в ржавом замке, а в любви, которая пережила время, и в мудрости, которая ждала меня между строк в потрепанной тетради. Я вошла в этот дом неудачницей, с разбитым сердцем и пустыми руками. А вышла из него — только чтобы набрать хворосту для печи — совершенно другой. Хозяйкой. Автором. Пчеловодом. Внучкой. Счастливым человеком.
И это было только начало.
