— Ага, по документам. Я знаю, что он купил машину. Если что, из салона. Он приезжал к матери, добрые люди донесли. И свекровь хороша. То внуки любимые, то даже не звонит. Лицемерная дрянь.
— Бог ей судья. И что с тачкой?
— А то, что она оформлена на его мать. И пристав ничего не может сделать. Я писала в прокуратуру, меня культурно послали. Какой-то замкнутый круг. Теперь надо добиться запрета ему на выезд и блокировки счетов. Господи, как я устала. Реально бюрократический ад. Не пишешь, не шевелятся.
— Может, забей? — Марина помешивала сахар в кофе. — Ну сколько можно? Ты же извелась.
— Я не могу забить. Это не только про деньги. Я честно не понимаю, почему все так? Почему я вынуждена тратить свои нервы, здоровье, свою жизнь на то, чтобы заставить его делать то, что он и так должен? Почему? Он же живет свою лучшую жизнь. По слухам, даже женщина появилась. У него нет школы, соплей, врачей, уроков. Я одна, что ли участвовала в зачатии? Он такой же родитель, как и я.
Марина молчала. Она не знала ответа. Никто не знал. Никто из миллиона женщин по всей стране, которые молча тянули лямку родительства. Те, которых клеймят РСП, те, которым орут, что надо было видеть, за кого замуж выходишь и не рожать. Те, которым твердят, что надо было отдать детей отцу, и не ныть. И как бороться с такими отцами, не знает пока никто…
Автор: На скамеечке
