Маргарита, женщина преклонного возраста, с серебристыми, словно лунный свет, волосами, собранными в небрежный узел, и глазами, видевшими многое, сидела за старинным столом. Косой луч солнца, пробиваясь сквозь узорчатое стекло, рисовал блики на стенах, и на ее руках, покрытых сетью морщин и сжимавших ручку. В свои восемьдесят лет она твердо решила написать повесть о своей жизни. Не ради славы, не ради денег, а для души. Чтобы сохранить бесценные воспоминания, словно драгоценности в старинном ларце. Дело шло туго. Слова и фразы, словно прятались от нее, как пугливые птицы. Но стоило прикрыть веки, как перед ней во всей красе возникали картины прошлого, яркие и реальные, как будто это было вчера.
Марго вспомнила свое беззаботное детство, проведенное в маленьком селе, где каждый день начинался с пения петухов и аромата свежескошенной травы.
