Геннадий Петрович готовил ужин. Ждал супругу Веру с бухгалтерской передовой. Сын Петька остался у бабушки на выходные. На сковородке жарились котлеты, округлые, аппетитные. Картошечка варилась в кастрюльке. Геннадий Петрович даже салатик нашинковал, аккуратненько так, огурчиком украсил.
Вдруг, звонок в дверь.
Наверное, Вера раньше освободилась, — подумал Геннадий, вытирая руки о фартук с надписью „Кухонный король“. — Или сосед за солью заявился…
Открыл. На пороге стоял не сосед. И не Вера. Стоял мужчина. Незнакомый. Вид имел решительный, но глаза бегали, как тараканы от света. Одет прилично, приятной наружности.
— Геннадий? — спросил незнакомец.
— Я самый, — подтвердил Геннадий, насторожившись.
— Разрешите войти? Дело… деликатное. Касается вашей супруги.
Геннадий, человек доверчивый по натуре, пропустил. Незнакомец шагнул в прихожую, окинул взглядом обстановку — диван, трюмо, тапочки Геннадия под вешалкой, и вздохнул, как перед прыжком в прорубь.
